Nicolás Vidal siempre supo que perdería la vida por una mujer. Lo pronosticaron el día de su nacimiento, pero no imaginó que la causa sería Casilda, la esposa del Juez Hidalgo. La divisó por primera vez el día que llegó al pueblo a casarse y no la encontró atractiva. Transparente, con la mirada huidiza y unos dedos finos, le resultaba inconsistente como un puñado de ceniza. Conociendo bien su destino, se cuidaba de las mujeres, limitándose a encuentros rápidos para burlar la soledad. Observó a la señorita de la capital cuando ésta bajo del coche el día de su matrimonio y como todos los habitantes del pueblo, Vidal pensó que la novia no aguantaría el clima, las manías o el mal humor del solterón de su marido. El Juez Hidalgo la doblaba en edad y en toda la provincia temían su temperamento severo, capaz de castigar con igual firmeza el robo de una gallina que un homicidio calificado. Sin embargo, no se cumplieron los funestos presagios y Casilda sobrevivió a tres partos y parecía contenta. De igual modo, todos se sorprendieron al ver su influencia en el juez, cuyos cambios eran notables, volviéndose mucho más benevolente y comprensivo. Pero nada de eso interesaba a Nicolás Vidal, porque se encontraba fuera de la ley y tenía la certeza de que no habría piedad para él cuando pudieran llevarlo engrillado delante del Juez.
Vidal había nacido treinta años antes y era hijo de una prostituta, de Juana La Triste. Su madre intentó arrancárselo del vientre, pero la criatura se empeñó en sobrevivir. Cuando la comadrona notó que tenía cuatro tetillas, guiada por la experiencia en esos asuntos, pronosticó que perdería la vida por una mujer. A los diez años tenía la cara marcada a cuchillo por las peleas y a los veinte era el jefe de una banda de hombres desesperados. Cada vez que se cometía una fechoría, los guardias salían en su busca con los perros de caza para volver con las manos vacías. La verdad es que no deseaban encontrárselo porque no podían luchar con él. Nadie se atrevía a enfrentarlos. El Juez pidió al gobierno que enviara tropas del ejército para reforzar a la policía, pero todo fue inútil.
Sólo una vez estuvo Nicolás a punto de caer en las trampas de la justicia, pero lo salvó su incapacidad para conmoverse. El Juez Hidalgo preparó una trampa para el bandolero, pasando por alto los escrúpulos y sabiendo que en defensa de la justicia iba a cometer un acto atroz. El único cebo que se le ocurrió fue Juana La Triste. La sacó del local donde trabajaba fregando suelos y limpiando letrinas, la metió dentro de una jaula y la colocó en el centro de la Plaza de Armas, sin más consuelo que un jarro de agua.
El rumor de ese castigo llegó a oídos de Nicolás. Hacía muchos años que no tenía contacto con ella, tampoco guardaba ni un solo recuerdo placentero de su niñez. Ningún hombre puede aguantar semejante ofensa, pero no dio muestras de prisa. Sus hombres pensaron que era más desalmado de lo que jamás imaginaron. Pero su único comentario fue: “Veremos quién tiene más cojones, el Juez o yo”.
Los lamentos de Juana entraban por los postigos cerrados, se quedaban prendidos en los rincones, los recogían los perros para repetirlos aullando y molían los nervios de quien los escuchaba. La gente del pueblo desfilaba por la plaza compadeciendo a la anciana, las prostitutas hicieron huelga y el cura encabezó a un grupo de feligreses que se presentaron ante el Juez, pero el magistrado se encerró en su despacho y se negó a oírlos. Entonces los notables del pueblo acudieron a doña Casilda. Cuando la visita se retiró, salió con sus hijos rumbo a la plaza. Llevaba un cesto con provisiones y una jarra con agua fresca. Los guardias le impidieron el paso, pero entonces los niños comenzaron a gritar.
El Juez estaba en su despacho frente a la plaza y cuando distinguió las voces de sus hijos comprendió que había alcanzado el límite de su resistencia. Él mismo tomó la cesta y la jarra de manos de doña Casilda y abrió la jarra para socorrer a su prisionera.
Cuando Vidal se enteró de lo sucedido sólo comentó que el Juez había demostrado tener menos cojones que él. Al día siguiente Juana La Triste se colgó de la lámpara del burdel, porque no pudo resistir que su único hijo la abandonara en una jaula en el centro de la Plaza de Armas. La familia Hidalgo partió a un balneario de la costa para pasar el mal gusto de la derrota. El Juez en una posada en la que habían parado para descansar, tuvo indicios de que Vidal los perseguía para tomar venganza. Como el lugar no ofrecía protección, ordenó a su mujer que montara a los niños en el coche y apretó el pedal a fondo. Pero estaba escrito que Vidal se encontraría ese día con la mujer de la cual había huido toda la vida.
Extenuado por la situación vivida, el corazón del Juez Hidalgo pegó un brinco y estalló sin ruido. El coche salió de la carretera y Casilda tardó unos minutos en darse cuenta de lo ocurrido. Nunca se imaginó que su marido la dejaría así, a merced de sus enemigos. Comprendió la necesidad de poner a salvo a sus hijos y en una cueva natural en la cima de un cerro, dejó a los niños ordenándoles que bajo ningún motivo dejaran el lugar hasta que llegaran los guardias a rescatarlos.
Descendió el cerro, llegó hasta el coche, bajo los párpados de su marido y se sentó a esperar. No tuvo que aguardar largo rato. Nicolás Vidal se presentó solo, sin sus hombres, porque ése era un asunto privado que debían arreglar entre los dos. Con una mirada comprendió que su enemigo se encontraba a salvo de cualquier castigo. Guardó el revólver y Casilda sonrió. La mujer del Juez empleó todos los recursos de seducción para brindar a aquel hombre el mayor deleite. Trabajó sobre su cuerpo y el refinamiento de su espíritu se puso al servicio de su causa. Cada minuto transcurrido acercaba el destacamento de guardias, pero también lo acercaba a esa mujer prodigiosa. Pero en algún momento Casilada se abandonó, maravillada de su propia sensualidad, y sintió por ese hombre algo parecido a la gratitud. Por eso, cuando oyó el ruido lejano de la tropa le rogó que huyera y se ocultara en los cerros. Pero Nicolás Vidal prefirió envolverla en sus brazos para besarla por última vez, cumpliendo así la profecía que marcó su destino.


En el mundo de la publicidad hay palabras inglesas que son difíciles de evitar, sobre todo, porque su equivalente en español no existe en una única palabra. Es el caso de "brainstorming"; y, en el mundo de la investigación, la palabra "input" llegó para quedarse.


Acabo de abrir un sobre que mi madre reservó para este día, mi cumpleaños número veintiuno.
-Te regalaré algo muy especial, verás-dijo hace tiempo con su eterno entusiasmo.
Y no se equivocó. Sin dudas, éste es el regalo más especial que he recibido en mi vida.
El sobre contiene veintiuna fotos, pero más que eso contiene una historia:
Cuando yo tenía pocos meses, un mes de enero, mi padre nos sacó una foto a mi madre y a mí, ambos con una gorra puesta con la visera hacia atrás como usan quienes hacen rap. Mi madre me sostenía en sus brazos y ambos lucíamos una sonrisa infinita.
Al año siguiente, mi madre repitió esa foto a la que ella llamó “la foto de los raperitos”. A partir de entonces, se instaló una tradición que se cumplía todos los años.
Mi madre tiene cierto amor por las tradiciones domésticas, cosas pequeñas, gestos simples que le gusta repetir y que los instala como tradiciones cotidianas que hacen las veces de lazos que nos unen aún más.
Sin lugar a dudas, la tradición de esta foto ha sido su preferida. Cada verano (porque casi siempre era en verano y en vacaciones), ella se preparaba especialmente. Esperaba a estar tostada, se ponía el traje de baño que mejor le quedase y con su eterno entusiasmo casi infantil, nos pedía que nos preparásemos para la cesión de fotos.
Cuando dejamos de ser pequeños tanto mi hermano como yo, mi madre temió que nos negásemos a este ritual tan amado por ella, pero jamás lo hicimos. Nunca nos molestó, ni siquiera en edades en la que todo fastidia y más si viene de nuestros padres.
Creo que, sin decirlo, tanto mi hermano como yo comprendimos siempre que esa foto, esa ceremonia era sagrada para mi madre y no sólo lo respetábamos, sino que lo entendíamos.
Era tanto el entusiasmo con el que se preparaba y tan bella la sonrisa que luego salía plasmada en la foto, que parecía que esa imagen podía expresar su infinito amor de madre.
Cuando regresábamos de nuestras vacaciones, comenzaba otro ritual, revelar la foto o imprimirla y colocarla más que orgullosa en un portarretrato.
Recuerdo que cuando éramos pequeños, en el cuarto que compartíamos con mi hermano, mi madre había colgado en dos paredes todas nuestras fotos de raperitos, en una pared aquellas en las que estaba conmigo y en otra aquellas en la que estaba con mi hermano.
“Así vamos teniendo nuestra historia, año tras año” había dicho. Era hermoso y en cierto modo divertido ver cómo íbamos cambiando y creciendo año a año. Sin embargo, había algo que en todas las fotos permanecía intacto y era la sonrisa de mi madre.
Hubo un año en que no pudimos sacar la foto estando de vacaciones, ese año mi padre había estado muy mal de salud y el verano se fue en otras cosas que eran, sin dudas, más urgentes.
Fue en el mes de abril y con mi padre ya repuesto que no faltamos a la cita que teníamos con nuestra historia, nuestra tradición y sobre todo con ese vínculo especial que manteníamos madre e hijos.
En aquella foto, que hoy también tengo en mis manos, mi madre está visiblemente más delgada, no estaba tostada y en sus ojos todavía se podía ver algo del calvario que vivió pensando que mi padre moriría. Sin embargo, una vez más, su sonrisa estaba presente y era la misma. Siempre pensé que mi madre sonría como si todavía fuese niña, creo que algo de eso hace que su sonrisa se vea tan mágica.
-Cuando cumplas tu mayoría de edad, te dejaré libre de estas fotos- dijo un día, pero yo no le creí.
Sin embargo, hoy y creo que a modo de darme la bienvenida a mi mayoría de edad, mi madre me ha regalado las veintiún fotos de raperitos que nos hemos sacado. Tengo mi historia con ella en este sobre que contiene mucho más que veintén fotos.
No me canso de mirarlas una y otra vez. Es mi vida la que en ellas se refleja, el paso del tiempo, el amor que siento por mi madre y el que ella siente por mí. Son momentos especiales que he vivido, de esos que se atesoran para siempre, de esos que no abundan, de esos que espero, pueda yo brindarle a mis hijos.
Es un bello regalo, el más bello que haya recibido, preparado por mi madre con amor, con el mismo amor con que ha hecho siempre las cosas por mi hermano y por mí.
Sin embargo, un dejo de tristeza se me alojó en el alma, tal vez sea melancolía por esa infancia que dejé, por ese tiempo de familia que cuando uno crece cambia.
Mirando las fotos una vez más, volví a reparar en la sonrisa de mi madre y la tristeza se borró. Hoy me espera a cenar y sé que me recibirá con esa misma sonrisa que se refleja en estas veintiuna fotos que hoy recibí.


Ana Belén
Quizá porque mi niñez
sigue jugando en tu playa
y escondido tras las cañas
duerme mi primer amor,
llevo tu luz y tu olor
por dondequiera que vaya,
y amontonado en la arena
guardo amor, juegos y penas.
Yo, que en la piel tengo el sabor, amargo del llanto eterno
que han prendido en ti cien pueblos
de Algeciras a Estambul
para que pintes de azul
sus largas noches de invierno.
A fuerza de desventuras,
tu alma es profunda y oscura.
A tus atardeceres rojos se acostumbraron mis ojos
como el recodo al camino.
Soy cantor, soy embustero,
me gusta el juego y el vino,
tengo alma de marinero.
Qué le voy a hacer, si yo
nací en el mediterráneo.
Joan Manuel Serrat
Y te acercas, y te vas
después de besar mi aldea.
Jugando con la marea
te vas, pensando en volver.
Eres como una mujer
perfumadita de brea
que se añora y que se quiere
que se conoce y se teme.
Ay, si un día para mi mal
viene a buscarme la parca.
Empujad al mar mi barca
con un levante otoñal
y dejad que el temporal
desguace sus alas blancas.
Y a mí enterradme sin duelo
entre la playa y el cielo...
En la ladera de un monte,
más alto que el horizonte
quiero tener buena vista.
mi cuerpo será camino,
le daré verde a los pinos
y amarillo a la genista.
Cerca del mar, porque yo nací en el mediterráneo.


He de confesar que sentí una gran satisfacción al saber que las escaleras no me , y a la vez, una secreta pena al tener que aceptar que el temor a las alturas sí me venció; no obstante, aproveché el tiempo en tierra para descubrir qué es lo que lleva a tantas personas a vivir una aventura cerca de las nubes.


Mañana llegaré a mi cita despampanante,
pues me compré un vestido espectacular,
y además, esta tarde, me atenderán en el salón de belleza.
Te puedo decir que este salón de belleza
es la última moda, pues es el más chic de la ciudad
y tienen los mejores profesionales en el sector.
Cuando llegue, me han dicho que pregunte por Carmen;
ella será mi guía para la sesión.
Me enseñará el local,
que por lo visto es muy grande;
tiene una parte solo de peluquería,
una barra de manicura
y salones para tratamientos de estética.
Primero, me harán la cera caliente;
me depilaré las piernas y las axilas.
Seguirán con la manicura de gel
y la pedicura de lujo con exfoliación y masaje.
Creo que para ambas escogeré
un color de esmalte de uñas alegre.
Luego, me harán una limpieza de cutis
con tratamiento de aromaterapia y masaje facial
que acabará con un arreglo de cejas al hilo.
Después, pasaré a la sala de transición;
allí me ofrecerán zumos naturales
y "tés detox" que hidratarán y limpiarán mi piel interiormente.
Posteriormente, me conducirán al salón de peluquería
para cambiar mi imagen;
creo que me cortaré el pelo
mucho más corto y a capas.
Pero antes me lo teñirán
para quitarme las canas.
Durante el lavado de cabeza
me darán un tratamiento hidratante
y un masaje craneal.
Cuando me sequen el pelo
les diré que quiero las puntas marcadas hacia afuera,
y que me pongan un poco de laca al final
para que me dure más tiempo.

Saldré bella como una estrella,
pero sobre todo muy relajada.


Reconoce que no tiene una metodología infalible ni una fórmula mágica, pero menciona tres ingredientes esenciales de su pódcast: memoria, intuición y suerte.


Hace seis años que no pasea por estas calles. El 15 de noviembre cumplió 97 años y tiene graves problemas de salud. Arias fue el refugio de Picasso cuando escapaba de la frivolidad de la bohemia parisina. Encontró en él la naturalidad y el carácter espontáneo del campesino español. Arias desenmascaró al Picasso más sencillo tan solo con unas tijeras.


Martín era un niño muy soñador, le gustaba pasarse el día imaginando cómo sería su vida con todo lo que él quería y deseaba. Sus padres no tenían mucho dinero, por lo que Martín muchas veces se sentía celoso de los demás niños, que tenían muchos juguetes y dinero para la merienda. Una mañana la madre de Martín le despertó dándole un beso, pero Martín no quiso hacerle caso y siguió durmiendo. Estaba enfadado con sus padres porque no le daban las cosas que él quería; no tenía ni el cochecito que salía en la televisión ni las suculentas meriendas que tenían sus amigos cada día en el colegio…
De un grito y movido por su rabia Martín saltó de la cama y les dijo a sus papás: “Ojalá tuviera otros padres con más dinero”; al momento se sintió mal pero no quiso hacerle caso a su consciencia y siguió durmiendo. Al cabo de unas horas despertó y fue al salón a pedir perdón a sus padres por haberles dicho algo tan feo, pero sus pensamientos quedaron a un lado cuando… ¡Sorpresa! Su salón era totalmente diferente, estaba lleno de muebles caros y de una televisión enorme, los cajones de la cocina estaban llenos de dulces y golosinas, había una habitación llena de juguetes y, lo más impresionante, sus padres habían cambiado.
Ante esa situación Martín dio un salto de alegría y fue corriendo a abrazar a sus nuevos padres; que le dijeron que ahora no tenían tiempo porque tenían que ir a trabajar. El chico se pasó el día en su casa jugando con sus nuevos juguetes y atiborrándose de golosinas.
Al cabo de un par de semanas Martín ya había jugado con todos los juguetes y comido todas las cosas que había en la cocina para merendar, empezaba a sentirse solo así que quiso visitar a sus nuevos padres para pasar el rato en compañía. La nueva madre de Martín no quiso estar con él porque tenía muchos papeles que organizar, y su padre había ido a una reunión; así que en ese momento Martín recordó lo buenos que eran sus antiguos papás y deseó volver con ellos.
Su deseo se cumplió y se dio cuenta de que lo que importan no son los juguetes, es la compañía de aquellas personas que le querían: sus padres.


“Genialidad”, “apasionante”, “deslumbrante”, “magnífica”, “veraz”, “prodigiosa”… Lo escribimos con comillas porque son palabras robadas, elogios publicados en los medios más prestigiosos. Ellos fueron los primeros en caer rendidos ante el poderoso drama policial creado por Isabel Peña y Rodrigo Sorogoyen y que lleva acumulando premios, espectadores y aplausos desde que se estrenó en octubre de 2020.


Para Pilar, la libertad y la razón se regulan a través del afecto, y es tarea de los padres y profesores crear ese clima afectivo.


El auge de los nacionalismos del siglo XIX llega también a Cataluña, y allí surge un fuerte movimiento independentista que basa su reivindicación en la existencia de lo que ellos consideran una cultura diferente a la del resto de la península, y también en el hecho de tener una lengua autóctona derivada del latín: el catalán.


Hay que sacar a los niños ya, dijo el padre de la otra familia, va a salir el último vapor. Están llegando.


Estamos en Barcelona a punto de salir del puerto.
Hoy hace un día primaveral con 21 grados
y nos dirigiremos a Palma de Mallorca,
donde visitaremos un famoso castillo.
Quiero que este crucero sea inolvidable
y que, en cuanto zarpe el barco,
las personas puedan disfrutar de la piscina.
Mucha gente se dará un chapuzón
ya que es el mejor sitio para tomar algo
y hacer nuevos amigos.
Algunos viajeros están un poco nerviosos
porque es su primer crucero.
¡Si supieran que también es el mío!
Hay una chica muy guapa en la cubierta
que está tumbada tomando el sol en una hamaca.
Sin embargo, tiene una mirada un poco triste
y no me parece que esté muy contenta.
¿Qué problema tendrá?
Esta chica me preocupa
y, por lo tanto,
decido acercarme a ella
para preguntarle si está bien...
¿lo estará?


Había una vez en un pequeño pueblo cerca del mar, un grupo de amigos que odiaban el lugar donde vivían; no les gustaba el sol ni la playa, odiaban ver las montañas y pasar calor día y noche, no les gustaba el ruido de las águilas y el “cucucú” de las palomas. Solían reunirse en un sótano de uno de ellos a criticar todas las cosas que no les gustaban de su pueblo, a hablar sobre lo que pensaban hacer en un futuro y en lo lejos que querían llegar a vivir. Solían fantasear con ir a las grandes ciudades donde, según ellos, todo sería mejor, las casas serían más altas, la gente más variada y las tiendas más bonitas. Este grupo de chicos no tenían apenas 12 años, pero a medida que el tiempo fue pasando y ellos fueron creciendo sus ideas no cambiaron, así que un día decidieron juntar algo de dinero para poder realizar un viaje a una de esas ciudades que tanto admiraban, en este caso decidieron viajar a Nueva York.
Cuando llegó el momento del gran viaje, el grupo de chicos se reunió en el aeropuerto tan ilusionado como nervioso, pensando las grandes cosas que les podía deparar esa ciudad. Pasadas las 7 horas de vuelo por fin llegaron a su destino; los edificios eran tan altos que apenas podían ver su final, las tiendas eran originales y llamativas, y la gente parecía ir firmemente hacia un destino sin mirar atrás.
Durante los dos primeros meses estando allí todo fue genial, iban a fiestas continuamente, conocían a gente interesante y sus vidas parecían sacadas de una película, pero faltaba algo. Todos empezaron a pensar en los buenos momentos vividos en su pueblo, en la calidez del sol y el olor que llegaba directamente del mar; en sus seres queridos y aquellos sitios donde siempre quedaban por las tardes. Por algún motivo Nueva York ya no les parecía tan buena… añoraban su hogar.


Aquel hombre fue con su hijo, de cuatro años, a unos grandes almacenes para ver a los Reyes Magos, que tenían instalado un quiosco junto a la sección de juguetería. Había mucha gente y el hombre, que era algo claustrofóbico, empezó a sentirse mal entre la multitud de manera que a la media hora de soportar la asfixia y los empujones decidió marcharse.
Al llegar a la calle notó que el niño que llevaba de la mano no era el suyo. El niño y él se miraron perplejos, aunque ninguno de los dos dijo nada. La reacción inmediata del hombre fue regresar al tumulto para recuperar a su hijo. Pero cuando pensó que seguramente no lo encontraría en seguida, y que tendría que ir a la comisaría para poner una denuncia, decidió hacer como que no se había dado cuenta. Entraría en casa con naturalidad, con el niño de la
mano, y sería oficialmente su mujer la primera en notar el cambio. Confiaba en que fuera ella la que se ocupara de toda la molesta tramitación para recuperar a su niño y devolver al otro.
Afortunadamente, el niño no daba señales de angustia. Caminaba, dócil, junto a él, como si también temiera que la aceptación de error fuera más complicada que su negación.
Entonces, el hombre notó que el niño todavía llevaba en la mano la carta a los Reyes Magos. Le dio pena y buscó un buzón de correos asegurándole que de ese modo llegaría también a su destino. Después, para compensarle, le invitó a tomar chocolate con churros en una cafetería. Entró en casa con naturalidad y saludó a su mujer, que estaba viendo su programa favorito de televisión. El hombre esperaba que ella diera un grito y se pusiera inmediatamente a llamar a la policía mientras el fingía un desmayo para no tener que participar en todo el follón... Pero su mujer miró al niño y, después de unos segundos de duda, le dio un beso y le preguntó si había conseguido ver a los Reyes Magos.
El niño le respondió que no, pero que habían echado la carta en un buzón y ella lo tranquilizó asegurándole que así también llegaría... La mujer regresó a su programa favorito de televisión.
También ella, al parecer, prefería hacer como que no se había dado cuenta para evitar las molestas complicaciones de aceptar el error. Además, si actuaba en ese momento, se perdía el final del programa. El hombre se quedó algo confuso, pero ya no podía dar marcha atrás, de manera que llevó al niño al dormitorio de su hijo y lo dejó jugando mientras se servía un whisky para relajar la tensión. Esa noche durmió mal, pensando que el niño se despertaría
en cualquier momento llamando entre lágrimas a sus padres verdaderos. Cada vez que abría los ojos, espiaba la respiración de su mujer para ver si ella también estaba inquieta, pero no llegó a notar nada anormal. En cuanto al niño, durmió perfectamente, mejor que su propio hijo, que siempre solía despertarse dos o tres veces para pedir agua. Durante los siguientes días, aprovechando la hora del baño o el momento de ponerle el pijama,
comprobó que el niño no tenía malformaciones. Se extrañaba que los que se hubieran llevado a su hijo verdadero no hubieran salido aún en los periódicos o en la televisión denunciando el error. Pensó que se trataría también de una pareja algo tímida y enemiga de meterse en complicaciones.
El niño se adaptó bien al nuevo hogar, sin hacer en ningún momento comentarios que pusieran en peligro la estabilidad familiar. En muchos aspectos, era mejor que el hijo propio, pues comía sin necesidad de que le contaran cuentos y no se hacía pis en la cama.
El hombre se acordaba a veces, con un poco de culpa, de su verdadero hijo, pero se le pasaba en seguida pensando que estaría perfectamente atendido por un matrimonio de clase media, como los que había visto en la cola de los Reyes Magos, que le cuidaría con la solicitud con la que él y su mujer se ocupaban del niño que les había tocado. Después de todo, los niños lo único que necesitan es afecto. A lo mejor hasta había dejado de hacerse pis en la cama al cambiar de ambiente...
Es cierto que el hombre llegó a dudar de sí mismo en alguna ocasión, pues todo iba tan bien, todo era tan normal, que a veces parecía imposible que se hubiera equivocado realmente de hijo. Con éste se llevaba mejor que con el verdadero, que estaba muy mal criado por su madre y era muy caprichoso. El nuevo le obedecía en todo y era muy raro que llorase si no le dejaban ver la televisión o le mandaran pronto a la cama. O sea, que se encariñó con él. Un día, después de Reyes, lo llevó al cine a ver una película de dibujos animados. El caso es que, sin saber cómo, al salir del cine observó con sorpresa que llevaba de la mano a su verdadero hijo. Seguramente, los niños habían visto a sus padres verdaderos y habían hecho el intercambio por su cuenta. Ninguno de los dos dijo nada. Cuando llegaron a casa, la madre, que estaba viendo la televisión, disimuló también. Los primeros días fue todo bien, pero en seguida volvió a hacerse pis en la cama y a montar follones a la hora de comer. El padre, para consolarse, pensaba con nostalgia en el otro hijo y llevaba todos los fines de semana al suyo a lugares donde había multitudes con la esperanza, nunca confesada, de que un nuevo error se lo restituyera.


Para Leyder Perdomo, abogado de la Corporación Jurídica Libertad, hay dos hipótesis sobre la infiltración de la marcha, la primera habla de la intervención para deslegitimar, ligada a “actores extraños y contrarios a la protesta”, como policía y paramilitares; la otra, de la infiltración para encausar o cooptar, ligada a las guerrillas. Además, explica que “la supuesta infiltración de grupos armados insurgentes suele exagerarse” para justificar el uso de la fuerza del estado o del . Esto deja a los manifestantes como blanco de la policía, y sirve como justificación al uso desmedido de la fuerza con la que se ha reprimido la actual protesta; lo que a su vez es la lógica heredada de décadas de un conflicto armado que configuró como enemigo, en la visión de los agentes estatales  ̶  policía y ejército  ̶ , a todo aquel que marche contra el Estado, de manera legítima, como en el caso de la movilización social, o ilegítima, como sucede con los grupos guerrilleros. Según el jurista, los agentes estatales y paraestatales asumen que los movimientos sociales “son formas complementarias de un movimiento amplio que ellos catalogan como subversivo o insurgente, que es complementario a las guerrillas”.


Parece que es dentro de la propia Iglesia donde más resquemor y perplejidad está creando la nueva línea que parece plantear este pontificado. El veterano analista del Vaticano, Marco Politi dijo en una entrevista con Christiane Amanpour de la CNN que el papa Francisco ha encontrado cada vez mayor oposición en su propia Iglesia debido a sus esfuerzos por realizar reformas. A ello se unen las críticas de periodistas vaticanistas y vaticanólogos que no acaban de entender alguna de sus posiciones. No entienden ni su espontaneidad, ni su transparencia, ni su afán reformista-administrativo, ni su apertura a todos los hombres y organizaciones, sean de las ideas políticas o religiosas que sean.


A lo largo de la conversación, Nuria insiste en que ella viene de la cultura del esfuerzo. Necesita un año para componer una temporada de ocho episodios. En octubre de 2021 se publica la cuarta temporada. Detrás de "Gabinete de curiosidades "se esconden meses de investigación y un equipo de grandes profesionales. En la creación de la tercera temporada destaca el diseño sonoro de Andreu Quesada, un mago que le da todavía más profundidad a las historias y a la voz de Nuria. En la web del pódcast, Jorge López y Olivia López nos invitan a vivir una experiencia completa a través de todo el material extra seleccionado por ellos: enlaces a libros y a vídeos, la banda sonora del episodio e incluso mapas para que puedas hacer los mismos recorridos que hacen los protagonistas.


En algunas ciudades, explica Perdomo, “el paramilitarismo ha adquirido una connotación de orden social”: los grupos paramilitares ejercen funciones de control, orden y seguridad de los territorios y obtienen una ganancia por ello. De este modo, cuando el enfrentamiento entre manifestantes y policía en algún territorio que ellos controlan supone una alteración del orden, hay una respuesta que puede implicar agresiones tanto a los manifestantes como a la policía.


¡Soy un campeón chicos y chicas!
Ya no tengo miedo, Mon ¡Uh-uh!
Antes pensaba que había un monstruo
que vivía en mi habitación
y se escondía bajo mi cama.
¡Uy! ¡Qué miedo! ¡Qué horror!
Hasta que un día decidí buscarlo
y me armé de valor,
y descubrí que no había nada,
que solo era mi imaginación.
Y desde entonces si tengo miedo,
yo canto esta canción,
doy tres palmadas
y desaparece.
Chorus:
¿Listos, chicos?
Un, dos, tres, y...
No tengo miedo. ¡No, no, no! [x3]
Eso era antes, ahora soy un campeón.
No tengo miedo. ¡No, no, no! [x4]
Eso era antes, ahora soy un campeón.
Antes tenía miedo de las momias
y del lobo feroz, murciélagos, fantasmas y arañas.
¡Uy! ¡Qué miedo! ¡Qué horror!
Hasta que un día decidí buscarlo
y me armé de valor,
y descubrí que no había nada,
que solo era mi imaginación.
Y desde entonces si tengo miedo,
yo canto esta canción,
doy tres palmadas
y desaparece.

Chorus:

¿Listos, chicos?
Un, dos, tres, y...
No tengo miedo. ¡No, no, no! [x3]
Eso era antes, ahora soy un campeón.
No tengo miedo. ¡No, no, no! [x3]
Eso era antes, ahora soy un campeón.
No tengo miedo. ¡No, no, no! [x3]
Eso era antes, ahora soy un campeón.
No tengo miedo. ¡No, no, no! [x3]
Eso era antes, ahora soy un campeón.


Un gato que paseaba por un parque, tenía varios días sin comer y estaba débil. Incluso los ratones eran más rápidos que él y se le escapaban. Un día, estando muy débil, ya no soportaba más el hambre y al ver unos árboles de manzana en el jardín de una vecina, se animó a ir por ellas. Estaba tan débil, que ya no podía saltar lo suficiente. Pero era tanto el hambre que el gato empezó a saltar desesperado.
Muy cansado, sin lograr tener siquiera una manzana, decidió darse por vencido y pensó que mejor era irse a su casa a dormir. El gato no pensó que trepando por un muro que estaba al costado del árbol, hubiera podido alcanzar fácilmente las manzanas, sin intentar en vano saltar y gastar sus energías para no obtener nada. Por no detenerse a pensar un momento, se rindió y perdió una gran oportunidad.


En cierta ocasión, un niño de 10 años llamado Pablo regresando del colegio encontró a su madre alistando su ropa mientras la colocaba en una maleta. Sorprendido él le pregunta suavemente:
—Mamita, ¿nos vamos de viaje?
—Doña Rosa, sonriendo ligeramente y haciendo gala de gran valentía para no llorar, se inclina hacia él y tomándolo entre sus brazos responde— No hijo, viajo sola. Tu abuela me envió un pasaje para irme a trabajar muy lejos, pero te prometo que no te faltará nada y que  te llamaré seguido. Tú te quedarás un tiempo con tu tía Inés y verás que te llamaré todas las veces que pueda y podremos vernos por internet.
Pablo profundamente triste sin decir nada se sentó en las faldas de su Madre, controlando las ganas de llorar y con un gran nudo en la garganta, mirándola fijamente a los ojos le dijo:
—Madre, no quiero que te vayas, pero si es necesario hazlo. Pablo no tenía Padre y entendió desde pequeño la dureza de la vida, vivía solo con su mamá y maduró antes que otros niños. Pablo pensaba que si su mamá se iba, él vería el modo de buscarla. Así se tranquilizaba a sí mismo. Llegó la hora de partir y se despidieron. Cuando su mamá se fue, Pablito empezó a llorar mucho porque pensó que debió haberle dicho en ese momento a su mamá cuánto la quería.
Así pasaron los meses y años. Nunca dejaron de comunicarse hasta que un día Rosa enfermó gravemente por tanto trabajar y por la tristeza de no ver a su pequeño Pablo. Pablo ya tenía 15 años y no se sabe cómo, pero él llegó hasta donde su mamá estaba, en un hospital. Pablo trabajó muy duro sin que su mamá lo supiera. Cada vez que salía del colegio se iba a lustrar zapatos y a vender caramelos. Comía solo una vez al día y todo por llegar al lado de su mamá. Y así lo logró. Pudo despedirse a tiempo y en su afán por intentar salvarla, le dijo todo lo que había en su corazón por ella.
El día del entierro, recordó cuando su mamá lo cargaba de niño.


Faltan pocos días para la llegada del otoño
y me gustaría darle un toquecito otoñal a mi hotel.
Aunque esté ubicado en la montaña, dentro de un hayedo,
y el paisaje hable por sí solo sobre esta estación,
querría que la decoración transmitiese
esa sensación de calidez y refugio
que buscamos en esta época del año.
Creo que lo haré yo misma,
pues anoche me quedé pensando sobre el tema
y se me ocurrieron bastantes cosas.
Primero comenzaré por los lugares comunes,
donde dejaré algunas mantas de lana suavecita
en gamas de color teja, ocre y verde seco
en el brazo de los sofás y los sillones.
Además, volveré a poner las jarapas que tenía en el suelo.
Luego, haré centros de flores
con plantas secas en tonos granates, marrones y ocres,
y los repartiré por las mesas.
En las habitaciones debería colocar centros de mesa,
hechos con velas, manzanas, calabazas y hojas del hayedo.
Pero, para que queden aún más otoñales los dormitorios,
vestiré la cama con sábanas en color topo y una colcha verde,
estampada con flores grandes de colores caldera, teja y granate,
la cual complementaré con una manta teja
y almohadas en tonos verdes, topo y caldera.
En el baño, dejaré jabones con aromas de manzana, canela o frutos rojos.
Y no me olvido del comedor; allí, no solo será importante decorar las mesas
con mantelerías en la misma gama de colores otoñales ya mencionada,
sino que también incluiré alimentos y recetas de esta época del año.
En los desayunos ofreceremos zumos de granada y pomelo,
quesos con higos y uvas,
yogures con avena, frutos rojos y miel,
pan recien tostado con mermelada de tomate, calabaza y castañas,
y bizcocho de manzana y canela para endulzar.
Además habrá café, infusiones, fiambre y huevos al gusto.
A media tarde, quien quiera, podrá tomar
un chocolate calentito con picatostes frente a la chimenea.
Finalmente, tanto para comer como para cenar, tendremos platos
confeccionados con setas, caza de temporada
y más sorpresas, regadas siempre con un buen vino.
Ojalá que a mis clientes les satisfaga.


10. Para conseguir la típica forma de pan de muertos, haz 2 piezas grandes en forma de bola y 6 piezas de 40 g de peso para formar los huesos. Para dar la forma a los huesos, yo suelo usar 3 dedos, los 2 índices y un medio. Este paso requiere cierta maestría, así que tómatelo con calma y disfrútalo. Coloca 3 huesos encima de cada pan y corónalos con una bolita redonda.


Isabel: Isabel Allende, escritora.
Videomatón: Videomatón con Isabel Allende
Videomatón: ¿Qué necesidad tiene de escribir sin necesitarlo?
Isabel: Porque me encanta
y porque no sé hacer ninguna otra cosa.
Videomatón: ¿Cuándo se siente una "una clásica viva"?
Isabel: Cuando uno envejece,
cuando uno se llena de arrugas,
cuando hay que teñirse las cañas.
Entonces, uno pasa de ser una señora mayor
a convertirse en un clásico.
Videomatón: Creo que está en capilla...
¿Novia a los 76?
Isabel: Me voy a casar con un hombre maravilloso
que se enamoró de mí, no sé por qué,
tarde en la vida.
Videomatón: ¿Qué diferencia el amor de la costumbre?
Isabel: Yo no sé de la costumbre,
porque cuando se me termina el amor,
rápidamente me deshago del personaje.
Videomatón: ¿Quiénes son sus musas y sus musos?
Isabel: Yo estoy rodeada de personas inspiradoras,
de musas, sobre todo mujeres,
porque tengo una fundación
que trabaja con mujeres de alto riesgo.
Y esas mujeres extraordinarias,
que se sobreponen a todos los obstáculos,
son los personajes de mis libros.
Videomatón: ¿Qué son las palabras para usted?
Isabel: Las palabras es el material de trabajo,
son gratis, están en el aire, son infinitas.
Uno las usa como quiere,
se deshace de ellas, las cambia.
Las palabras son todo lo que uno tiene, nada más.
Pablo Neruda dijo en una oportunidad,
o escribió, que los conquistadores españoles
llegaron a América y se lo robaron todo.
Se llevaron todo, se llevaron el oro, se llevaron la plata,
se llevaron todo, bañaron en sangre.
Pero de las monturas
se les caían como piedrecitas
las preciosas palabras del idioma español.
Videomatón: ¿Qué libro suyo salvaría de un incendio?
Isabel: Paula. Me han llegado muchas cartas
en estos 25 años que han pasado,
casi 25 años,
de gente que me dice que ha nombrado a su hija por Paula;
infinitas cartas de gente que ha tenido alguna perdida,
algún dolor,
no necesariamente la muerte de un hijo,
y que se ha sentido consolado o consolada por el libro.
Videomatón: ¿Un placer culpable?
Isabel: El chocolate se me va directo a las caderas,
derecho, derecho, no alcanzo a digerirlo y ya pasó.
Videomatón: ¿Está preocupada por la línea?
Isabel: Pero por supuesto, siempre;
soy de una vanidad extrema, extrema,
y además me encanta ser el centro de atención.
Videomatón: ¿Todavía?
Isabel: Claro que sí,
mientras más envejezco más quiero ser el centro de atencion.
Videomatón (periodista): Dentro de dos años nos vemos otra vez,
porque nos vimos hace dos años.
Isabel: Claro y mira, para entonces puede que yo esté embarazada.


Profesor: Señora Robinson, en consideración a su edad, estoy intentando ser paciente. Sé que todos pasaremos por ahí: demencia senil, alzhéimer… Es triste, pero yo no puedo ayudarla. Tengo un primo psiquiatra, mi mujer le dará su teléfono. Y ahora, si me permite…


"Ella "es divertida, irónica, cínica, habla sin tapujos y dice lo que piensa. Es directa y aparentemente fuerte, pero esconde una gran sensibilidad que irá desvelando poco a poco. "Él "es mucho más inseguro, reflexivo y tímido: un argentino en Barcelona vitalmente desubicado, romántico, inteligente y con ganas de volver a emocionarse en una relación. Durante ocho capítulos acompañamos a la pareja y vemos cómo van conociéndose a través de sus conversaciones y de las experiencias sensoriales que comparten en los restaurantes que el uno al otro se descubren en ciudades como Barcelona, Roma o Tokio.


“En particular, para mí este día es una oportunidad de burlarnos de la muerte. Usualmente en la educación católica u occidental, no te forman o no te enseñan para enfrentar a la muerte. Te enseñan a celebrar el nacimiento, el bautismo, la primera comunión, la boda, etcétera, pero no te hablan de la muerte.


LA IMPORTANCIA DE LA PRONUNCIACIÓN EN LOS PRIMEROS MOMENTOS DE ACERCAMIENTO A LA LENGUA


El fenómeno de la moda a bajo coste, también denominado “firmas de gama media” o “moda democrática” ha colocado a España a la cabeza de la producción textil internacional. En solo 30 años, España ha transformado una industria que languidecía en un modelo económico mundial.


Más desconocido es quizás el más antiguo de todos: el Camino primitivo, que recorría todo el norte de España durante más de 300 kilómetros al borde del mar Cantábrico. El de mayor longitud es el camino que provenía del sur de España: la Ruta de la Plata, que recibió este nombre por ser la ruta por la que los obispos andaluces y extremeños enviaban el metal precioso a la catedral compostelana. Desde ciudades como Córdoba o Sevilla puede trazarse una ruta de más de mil kilómetros.


Queridos Reyes Magos,
Creo que el año pasado no me porté bien,
ya que no me trajisteis muchos regalos.
Probablemente hice una lista demasiado larga
y pensasteis que era un poco egoísta.
Este año, sin embargo,
he decidido pediros solo una cosa.
Me gustaría tener un teléfono inteligente,
preferiblemente el último modelo de iphone.
Mis padres dicen que soy muy pequeña para tener un móvil
y nunca han querido comprármelo
así que sería genial que vosotros me dejarais uno el día seis.
Muchos niños de mi clase lo tienen
y yo debería tener uno también.
No es justo.
Prometo que seré la niña más obediente del mundo
si me concedéis ese regalo.
Me comeré todos los guisantes y las espinacas
que mi madre ponga en el plato
y también prestaré más atención a mi hermana pequeña,
que normalmente es una pesada.
Y por favor, no me traigáis carbón otra vez.
Con cariño,
Elenita Ramírez


Alfonso, Gonzalo y Curro son amigos, ante todo. Se conocieron cuando estudiaban Historia del Arte, terminaron la carrera, siguieron siendo amigos y en un viaje juntos inventaron un proyecto y se juraron amor eterno. Ellos son los tres “tipos infames” de nuestra historia, dueños y señores de una de las mejores librerías de Madrid.


Fundado en 1858 por el francés Jean Touan, el primer emplazamiento del Café fue en la esquina de las calles Rivadavia y Esmeralda, denominándose Tortoni en referencia a un local de París, en el Boulevard des Italiens, donde se reunía la élite de la cultura parisina en el siglo XIX.


La muerte no es sencillamente un motivo de dolor. Esta es una oportunidad que también se aprovecha para convivir con la familia en estas culturas; y es una dinámica interesante donde pones los alimentos, las bebidas, el tabaco que le gustaba a la gente que partió. Yo, honestamente, disfruto mucho ese día y me gusta la tradición. Procuramos siempre montar en compañía de los pequeños, de los hijos, de mi esposa. Y ahí les contamos quiénes fueron sus abuelos, quiénes fueron sus tíos, por qué están en esa ofrenda, qué hacían durante la vida, cuándo partieron… Y es una experiencia también didáctica para hacerles ver que la vida es un préstamo, la vida es un regalo y se puede ir en un suspiro.


Había una vez un conejo que se llamaba Serapio. Él vivía en lo más alto de una montaña con sus nietas Serafina y Séfora. Serapio era un conejo bueno y muy respetuoso con todos los animales de la montaña y por ello lo apreciaban mucho. Pero sus nietas eran diferentes: no sabían lo que era el respeto a los demás. Serapio siempre pedía disculpas por lo que ellas hacían. Cada vez que ellas salían a pasear, Serafina se burlaba: “Pero mira que fea está esa oveja. Y mira la nariz del toro”. “Sí, mira que feos son”, respondía Séfora delante de los otros animalitos. Y así se la pasaban molestando a los demás, todos los días.
Un día, cansado el abuelo de la mala conducta de sus nietas (que por más que les enseñaba, no se corregían), se le ocurrió algo para hacerlas entender y les dijo: “Vamos a practicar un juego en donde cada una tendrá un cuaderno. En él escribirán la palabra disculpas, cada vez que le falten el respeto a alguien. Ganará la que escriba menos esa palabra.”
“Está bien abuelo, juguemos”, respondieron al mismo tiempo. Cuando Séfora le faltaba el respeto a alguien, Serafina le hacía acordar del juego y hacía que escriba en su cuaderno la palabra disculpas (porque así Séfora tendría más palabras y perdería el juego). De igual forma Séfora le hacía acordar a Serafina cuando le faltaba el respeto a alguien. Pasaron los días y hartas de escribir,  las dos se pusieron a conversar: “¿no sería mejor que ya no le faltemos el respeto a la gente? Así ya no sería necesario pedir disculpas.”
Llegó el momento en que Serapio tuvo que felicitar a ambas porque ya no tenían quejas de los vecinos. Les pidió a las conejitas que borraran poco a poco todo lo escrito hasta que sus cuadernos quedaran como nuevos. Las conejitas se sintieron muy tristes porque vieron que era imposible que las hojas del cuaderno quedaran como antes. Se lo contaron al abuelo y él les dijo: “Del mismo modo queda el corazón de una persona a la que le faltamos el respeto. Queda marcado y por más que pidamos disculpas, las huellas no se borran por completo. Por eso recuerden debemos respetar a los demás así como nos gustaría que nos respeten a nosotros”.


Hubo una vez, un albañil llamado Pablo. Él era muy conocido en su pueblo y era el mejor trabajador de don Juan, un exitoso empresario que era su jefe y además conocido por ser muy pero muy renegón y gritón. Muchas veces trataba mal a Pablo y al resto de sus trabajadores pero nadie le decía nada porque le tenían miedo. Pablo tenía trabajando 30 años como albañil de don Juan y ya se acercaba el día de su jubilación. Pablo estaba contento porque por fin podría pasar más tiempo con su familia y a la vez podría hacer muchas cosas que antes no hubiera podido hacer por dedicarse al trabajo la mayor parte de su tiempo.
Don Juan le dijo a Pablo: “Se acerca el día en que ya no tendrás que trabajar para mí. Quisiera saber si es que estarías dispuesto a hacer algo por mí; sería tu último trabajo. Pero como últimamente no me ha estado yendo bien en mis finanzas personales, quisiera saber si es que podrías hacer el trabajo sin yo tener que pagarte”.
Pablo no quería hacerlo porque no recibiría nada a cambio. Pero pensó: “Si no acepto seguramente recibiré menos dinero de mi jubilación. Más me vale que acepte si no puede que tenga problemas con mi dinero. Como es el último trabajo y don Juan no me va a pagar, no me esforzaré y lo haré lo más rápido posible. No se dará cuenta si es que algo sale mal”. Entonces Pablo aceptó, tomó sus herramientas y se fue muy rápido a empezar su trabajo.
Se trataba de hacer una casa de lujo. A Pablo le habían enseñado de pequeño a que aunque alguien no se portara bien con él, no debía portarse igual y debía tratar a todos de la misma forma en que él quisiera que lo traten. Por ello Pablo no debería estar resentido con su jefe y al contrario debería hacer bien su trabajo.
Pero Pablo decía mentalmente: “Va a vender una casa de lujo, ¿y no me quiere pagar? Con todo este dinero me podría pagar 20 veces mi sueldo. Me parece que don Juan me está engañando”. Este pensamiento hacía que Pablo se olvide de lo que le habían enseñado de pequeño y por el contrario hacía que él haga su trabajo cada vez peor. Pablo terminó en 1 mes lo que normalmente le demoraría 3 meses.
Don Juan se alegró cuando Pablo terminó de construir la casa de lujo y le dijo: “Pablo, quiero que sepas que este es mi regalo para ti. Has sido tan buen trabajador que te he regalado una casa de lujo para ti y tu familia. Espero que me disculpes por mi forma de ser y por no haberte tratado bien durante todos estos años.”
Pablo se sintió mal porque todo el desastre que había realizado, ahora era su nueva casa. Y también se sintió mal porque supo que su jefe en realidad no era una mala persona como él creía.


Salma Hayek Jiménez nace en México en 1966. Es hija de un hombre de negocios libanés y de una cantante de ópera mexicana. Su nombre en árabe significa "Paz" o "Calma". Estudia en un colegio católico donde empieza a dar muestras de su rebeldía. Volvía locas a las monjas adelantando los relojes tres horas.


“Cuando escribí La casa de los habría tenido ni la mitad del éxito que tuvo si se hubiera publicado en la literatura latinoamericana. Era Chile, que estaba en boca de todo el mundo, era Salvador Allende (yo me llamo Allende); o sea, el apellido resonaba. Era un libro escrito por una mujer en un boom masculino. Todas esas cosas funcionaron para que el libro tuviera más resonancia o más éxito del que se hubiera podido esperar. La única persona que creyó que ese libro iba a tener algún éxito fue Carmen Balcells”.


Porque esclavo es eso, uno a quien no le dejan ir a trabajar a donde quiera, sino que tiene que trabajar por la fuerza en la tierra de su amo. Es algo parecido a una caballería a la que se le ata para que no se salga de un prado.


«¡Qué manera tan bonita tenéis de abrirnos los ojos!”, es uno de los cientos de comentarios que se pueden leer en el Instagram de Nuria Pérez. La escritora gallega está convencida de que todos tenemos una misión en la vida y que la suya es contar historias. Desde principios de 2019 miles de oyentes en todo el mundo escuchan su pódcast, "Gabinete de curiosidades". Entre las opiniones de sus seguidores, un verbo destaca por encima de todos: "remover", que en español significa ‘agitar’, ‘conmover’, ‘emocionar provocando un cambio’. Y esto es lo que yo sentí la primera vez que escuché un episodio. A través del audio, Nuria crea una relación muy íntima con el oyente. Sus narraciones son una invitación a reflexionar sobre temas que importan relacionados con el arte, la literatura, la música, el cine, la historia, el medioambiente, la política y los derechos humanos. Los protagonistas de cada episodio pertenecen a diversas épocas y se encuentran en distintos continentes, pero todos tienen algo que los une. Su magia está en la sensibilidad con que teje cada episodio.


Reportero:

"Hoy hemos asistido
a la premiere de la familia Addams,
hemos podido hablar con
multitud de rostros conocidos sobre la obra."
Esteve Ferrer:

"Pues la verdad es que estoy encantado,
porque es la constatación de que en España
hemos superado ya la mayoría de edad en los musicales,
que podemos hacer productos de cero,
creándolo todo con talento español."
"El compositor ha hecho una partitura
que es de una belleza,
está tan casada con el argumento, con los personajes.
Es de una riqueza brutal
que me ha permitido prácticamente crear un sueño,
que es el que vive el espectador.
Y entrar en esa magia,
la magia del teatro musical. ¿No?
Y encima los Addams, que de por sí son mágicos.
Con lo cual, cuando se unen las dos cosas,
es la tormenta perfecta."

"Cuando nos dijeron que iban a venir La familia Addams
yo ya dije:
por favor, necesito hacer este papel.
Y [estamos] super contentos,
es algo muy emocionante, es,
creo que nadie sabe,
o sea, nadie es consciente de lo que es La familia Addams el musical,
es muy divertido,
pero tiene unas canciones muy chulas.
Tenía ganas de hacer algo así de distinto,
y de desarrollar a tope algo,
o sea todo lo que yo puedo llegar a ofrecer.
Y estoy super contenta, la verdad,
super orgullosa de estar aquí,
de que me den la oportunidad de hacer este pedazo de personazazo
y espero estar a la altura y que a la gente le guste, por su puesto."
Roko:
"Tengo muchísimas ganas de verla,
va a ser una de la nueva, de los nuevos musicales
que creo que va a sorprender al público
por la música que tiene
y porque es muy diferente.
Miércoles va a ser...
Además, Lydia Fairen estoy segura
de que va a clavar el personaje,
tengo muchas ganas de verla. "

Carlo Marcos:
"Si, si tengo ganas, tengo muchas ganas.
Además yo soy parte de la familia ya,
de lo blanco que estoy."
Alex ODogherty:
"La verdad que no lo he visto nunca,
pero yo vengo con toda la buena intención del mundo
de pasármelo bien y reir y disfrutar.
Además, conozco a la mitad del elenco,
esta es la familia de The Hole,
o sea que para mi,
es como si estuviera en mi casa."
Santiago Segura:
"A mi de La familia Addams
yo creo que Gomez es mi favorito,
en la serie y en las películas.
Aquí va a ser Morticia,
porque lo hace Carmen Conesa,
que soy fan, que soy fan declarado.
Canta bien,
actúa bien
y además nunca la he visto de morena."
Reportero:
"No te pierdas La familia Addams,
en el teatro Calderón de Madrid.
Y recuerda
que puedes ver muchos más vídeos sobre la obra en nuestro canal."


Los malagueños tienen un espíritu totalmente “callejero”. Como cuenta Mónica: “Nuestro clima nos lleva a vivir la calle, a buscar la calle, a disfrutar la calle. Y vivirla, pero además, todos los días del año, porque el invierno es tan suave aquí que nos lo permite también”. La celebración de la  Semana Santa es un gran ejemplo de esa manera de vivir: “Es una forma de sacar el arte a la calle, la cultura a la calle…, es un forma también de compartir, por supuesto, y de seguir viviendo nuestras tradiciones. Va más allá de lo meramente religioso”.


5. Sírvalo con las papas (cocidas) más ricas que consiga, huevito duro y aceitunas. Acompañar siempre con arroz blanco.


“Yo creo que uno de los prejuicios más relevantes sobre las altas capacidades es pensar que un niño con altas capacidades deja de ser un niño; y un niño con altas capacidades es, simplemente, un niño. Creo que esa es una de las cuestiones, uno de los prejuicios que, en la medida en que desterremosantes los docentes, asumir que son niños y que tienen las necesidades de cualquier niño pero que tienen además un potencial de aprendizaje mayor. Y en ocasiones, como consecuencia de esa capacidad intelectual mayor, es verdad que sus intereses, es verdad que sus aficiones, es verdad que sus gustos tienden cada vez más, a medida en que se acercan a la adolescencia o preadolescencia a diverger más de la del resto de alumnos de su grupo de edad. Cuando son pequeños los niños confluyen en el juego, en la medida en que van creciendo los intereses, se van haciendo dispares; y es verdad que en esa disparidad de intereses del alumno superdotado frente al resto de alumnos es donde  empiezan a surgir, en ocasiones, pues esos desajustes en la interacción social”.


Estoy en casa de unos amigos en Inglaterra,
y les voy a preparar una cena típica española,
una tortilla de patatas.
¿Qué necesitamos?
Ingredientes, ¡A ver!
Pues... patatas, huevos, aceite de oliva, sal
y opcional, si os gusta, cebolla.
¿Cómo se prepara una tortilla de patatas?
Primero, se pelan las patatas,
después, se lavan,
y por último, se cortan a láminas finas.
Para freír la tortilla
necesitaremos una sartén y una espátula.
Se echa el aceite de oliva en la sartén,
como véis se echa bastante.
Una vez caliente, se echan las patatas,
y se fríen hasta que están doradas.
Cuando están doradas, se sacan,
y se escurre el aceite.
Mientras se escurre el aceite,
se baten los huevos.
Siempre ponemos un huevo más
que las patatas que hemos puesto.
Mientras batimos los huevos,
se echa una pizca de sal.
¡Huele bien!
Cuando los huevos están batidos,
se echan las patatas,
se mezcla todo
y se deja reposar un rato.
Dejamos un poquito de aceite en la sartén
y se echa la mezcla.
Esta mezcla se fríe un minuto más o menos.
Al minuto, se pone un plato encima de la sartén,
y se le da la vuelta a la tortilla.
Volvemos a echarla otro minuto.
Acordaos que estamos fríendo esta tortilla a fuego lento.
Vale, ya ha pasado un minuto,
y se pone otra vez el plato encima,
se saca la tortilla.
¡Mirad qué pinta!
Y la acompañamos con una ensalada verde.
¡Buen provecho!


Juan Gelman, el de la ironía, el que gritó que el olvido quedara borrado de los diccionarios, el urdidor de versos a la soledad, el que persiguió por el mundo la sombra de una dictadura en busca de una nieta desaparecida dentro de un vientre, el que escribió en sefardí más de 90 poemas en un Buenos Aires herido, el periodista, el de la inteligente risa, el que curó sus heridas muchos años después, el poeta argentino que se comprometió “hasta la muerte con la poesía” ha sido el último ganador del Premio Cervantes (2007), el mayor galardón de las letras iberoamericanas.


En la actualidad, las estructuras criminales –bandas y guerrilla– controlan negocios como el narcotráfico, la extorsión o la extracción ilegal de recursos naturales, entre otras actividades delictivas que generan enormes rentas; una economía criminal tan rentable que bien vale la disputa por controlar los espacios que dejaron las FARC, y que seguirá siendo combustible para el conflicto.


Qué gran suerte poder visitar por fin
la casa museo de Sorolla y su jardín,
el cual más bien parece un vergel
en medio de la ciudad de Madrid.
Mientras recorro las distintas estancias,
voy contemplando fotos antiguas, mobiliario, cartas,
esculturas, joyas y otros objetos
que evocan a la perfección la vida del pintor.
Pero sin duda, lo que más me llama la atención
de su legado son sus pinturas,
inspiradas en la Valencia natal del artista.
Mirar estos cuadros es como
asomarse a una ventana al Mediterráneo.
La esencia de la Valencia de aquella época
se siente, se huele y se vive,
pues en estos reconocerás desde niños recogiendo cangrejos,
señoras remendando las velas de un barco en un jardín,
pescadores, bañistas, hasta paseantes por la orilla del mar.
Cada lienzo tiene un uso del blanco tan especial
y un pincelada tan fluida
que parece llegarte la luz y la brisa marina de verano.
¡Es que puedo oler el mar!
Podría pasarme horas aquí,
de cuadro en cuadro,
disfrutando de unas vacaciones playeras,
sin haberme movido de Madrid.
¡Qué maravilla!


Nunca una serie española ha tenido tanto éxito como esta. Y, desde que ganó el Premio Emmy Internacional a la mejor serie dramática en 2018, no ha dejado de recibir premios. Ahora está en la plataforma Netflix y se está viendo en todo el mundo. De hecho, es la serie de habla no inglesa más vista en la historia de Netflix.


Por fin está aquí,
la serie de El Cid ha llegado a Amazon Prime.
¡Qué ilusión!
Y encima, Jaime Lorente,
el actor que interpretaba al personaje de Denver
en la famosa serie "La casa de papel",
es aquí el protagonista.
¿No sabes quién es El Cid?
Pues voy a contarte un poco sobre él.
El Cid Campeador era un caballero medieval
que vivió en el siglo XI.
Fue un héroe nacional
de la época de la Reconquista
contra los árabes,
el cual participó en innumerables campañas
y ganó muchas batallas.
Realmente fue un mercenario
que aceptaba misiones de distintos señores
para su propio beneficio.
Tuvo mucho poder
y conquistó la ciudad de Valencia,
donde creó un reino independiente
y se proclamó príncipe
el 17 de junio de 1094.
Murió en batalla
en lo alto de una almena,
herido por una flecha en el corazón.
Sus restos se llevaron
junto a los restos de su esposa Doña Jimena
a la Catedral de Burgos,
donde aún permanecen hoy.
No obstante, su leyenda sigue viva,
y ha servido de inspiración
para uno de los libros más importantes
de la literatura medieval:
"El Cantar de mio Cid".
Durante la época dorada de Hollywood,
Charlton Heston dio vida a este caballero
en la cinta "El Cid",
en la cual Sofía Loren
interpretaba a Doña Jimena.
Sí, como en todas las historias de caballeros,
detrás de un gran hombre
había una bella y alentadora amada.


El machismo que conoció en La Mancha, hizo que Almodóvar se criase entendiendo el feminismo y a la mujer de una manera muy particular, arropado por su madre y sus hermanas. Los personajes femeninos de sus películas son fuertes y positivos, y suelen tener roles sociales superiores a los masculinos. Los hombres de Almodóvar, sin embargo, son predominantemente inseguros. Incapaces de dominar sus celos o sus complejos, se revelan muchas veces violentos o directamente idiotas. Almodóvar lleva muchas veces al extremo la inversión de roles. Por ejemplo, tradicionalmente en su cine las mujeres se exponen y los hombres se esconden. En "¿Qué he hecho yo para merecer esto?", la protagonista, Gloria, completamente vestida, se encuentra con un hombre totalmente desnudo y le recorre con la mirada sin pudor, de arriba a abajo. El hombre desnudo resulta ser, además, un policía impotente, una muestra más del humor, del exceso con el que juega Almodóvar.


Narrador:
Es el equinoccio de primavera,
el sol se alinea directamente
sobre el ecuador de la tierra y resplandece en Teotihuacán,
el lugar donde fueron hechos los dioses,
sitio donde la pirámide principal lleva su nombre y su fuerza.
A la distancia se oye el soplido de un caracol de mar,
es el llamado a recibir los rayos de luz
que envuelven el sitio arqueólogico.
En globo aerostático o sobre el gran monumento,
la gente se dispone a cargarse de energía del astro rey.
Rita Gómez:
Realmente, cuando estás aquí arriba
sientes una paz, sientes una energía muy diferente
a la de un sol normal,
pero es muy muy agradable,
es una paz interior que te determina,
que te marca para seguir avanzando.
Bueno y esto es una pureza.
Melisa Bautista:
Si, la verdad, es algo interior como, como tranquilidad,
una mezcla de tranquilidad y mucha fuerza
para tratar de cumplir tus metas.
En lo personal, también vengo por eso,
para llenarme de energía y pues, seguir adelante.
Narrador:
En la cima de la pirámide del sol
hay visitantes nacionales y extranjeros.
Mientras algunos agradecen las bondades del padre sol,
otros hacen rituales de sanación.
[Señoras haciendo ritual de sanación:]
Señor, mucha paz en nuestro cuerpo
y mucha salud y mucha energía.
Diego Toj:
Pues este es un día muy especial,
en cuan [en el cual] los abuelos, este, considerado [consideraban]
todo el calendario sagrado Tzolkin,
[en] el cual se da el inicio a la primavera, a partir del día de hoy.
Y, pues, venimos a rendir nuestro respeto, nuestro cariño, nuestro amor
a todos los ancestros que siguen trabajando aquí.
Narrador:
Este lugar sagrado se encuentra a escasos cuarenta kilómetros
de la capital mexicana; desde ahí y los alrededores
traen amuletos y representaciones simbólicas
con que guardar la energía durante el año,
para los momentos de tempestad.
Entre rituales y danzas al ritmo de
los tambores y las sonajas de caracoles,
bajo un nuevo sol,
la gente vuelve a agradecer la vida y la salud
en el lugar donde se hicieron los dioses.
Con la información de la oficina en Ciudad de México, noticias Xinhua.


Profesor: ¿Qué ocurre, Beti? ¿Te he pedido la cena? No recuerdo habértela pedido.


[Fonsi:]
Sí, sabes que ya llevo un rato mirándote,
Tengo que bailar contigo hoy.
Vi que tu mirada ya estaba llamándome,
Muéstrame el camino que yo voy.
¡Oh!
Tú, tú eres el imán y yo soy el metal.
Me voy acercando y voy armando el plan,
sólo con pensarlo se acelera el pulso.
Ya, ya me está gustando más de lo normal.
Todos mis sentidos van pidiendo más,
Esto hay que tomarlo sin ningún apuro.
Oh!
Chorus:
Despacito
Quiero respirar tu cuello despacito.
Deja que te diga cosas al oído,
para que te acuerdes si no estás conmigo.
Despacito
Quiero desnudarte a besos despacito.
Firmar en las paredes de tu laberinto
y hacer de tu cuerpo todo un manuscrito
Quiero ver bailar tu pelo,
quiero ser tu ritmo
Que le enseñes a mi boca, tus lugares favoritos.
Déjame sobrepasar tus zonas de peligro,
hasta provocar tus gritos
y que olvides tu apellido
[Daddy Yankee:]
Si te pido un beso, ven, dámelo.
Yo sé que estás pensándolo.
Llevo tiempo intentándolo, mami, esto es dando y dándolo.
Sabes que tu corazón conmigo te hace bam-bam.
Sabes que esa beba está buscando de mi bam-bam.
Ven, prueba de mi boca para ver cómo te sabe.
Quiero, quiero, quiero ver cuánto amor a ti te cabe.
Yo no tengo prisa, yo me quiero dar el viaje.
Empezamos lento, después salvaje.
Pasito a pasito, suave suavecito.
Nos vamos pegando, poquito a poquito.
Cuando tú me besas con esa destreza
veo que eres malicia con delicadeza.
Pasito a pasito, suave suavecito.
Nos vamos pegando, poquito a poquito.
Y es que esa belleza es un rompecabezas,
pero pa montarlo aquí tengo la pieza.
¡Oye!
[CHORUS x2 - Fonsi]
Despacito
Vamo a hacerlo en una playa en Puerto Rico,
hasta que las olas griten ¡Ay, Bendito!
para que mi sello se quede contigo.
¡Báilalo!


Mía era una niña que aprendió a ser muy valiente gracias a las enseñanzas de sus padres. Ella conocía una cueva en donde se hallaba un gran tesoro al que hacía mucho tiempo nadie se atrevía a entrar porque les daba miedo. Pero había un gran detalle. Si alguien quería entrar, solo podría hacerlo con un corazón bueno. Es decir, que si alguien entraba pensando solo en el tesoro, no podría sacarlo. Mía se dio cuenta que por donde ella vivía había mucha pobreza y quería cambiar esta situación por lo que se decidió ir en busca del tesoro.
Mía decidió llevar a Anita, la amiga que ella más apreciaba  para que le ayude a cargar el tesoro porque seguramente estaría pesado. Ellas entraron a la cueva, encontraron el tesoro y cuando por fin salieron con él, se dieron con la sorpresa de que el tesoro desapareció de sus manos y regresó al lugar donde fue encontrado por ellas en un principio.
Entonces Mía se dio cuenta de que Anita seguramente solo pensaba en el tesoro y no en ayudar a los demás. Mía pensó en dos amigas más, fueron y se repitió lo mismo. ¡Qué raro! Mía no entendía lo que sucedía. Llegó a la conclusión de que a lo mejor sus dos amigas estaban pensando solo en el tesoro.
Se encontró con Maya, otra de sus amigas. Se pusieron de acuerdo y llegaron a ir a la cueva. Entraron de la mano, se acercaron con cierta duda por lo que había ocurrido anteriormente. Tomaron juntas el cofre y salieron rápidamente, como si quisieran evitar que alguien se los quite de las manos, solo que esta vez el tesoro sí se quedó con ellas.
Cuando todos los medios y la gente se enteraron y les preguntaron cuál había sido el secreto para esta vez lograr con éxito quedarse con el ansiado tesoro, ellas respondieron:
—Lo que pasa es que nosotras nunca pensamos en obtener el tesoro con fines personales, nuestro propósito era ayudar a los más necesitados.
Creemos que esta es la razón por la que esta vez el tesoro sí se quedó con nosotras. Porque nos gusta ayudar siempre y dar lo mejor que tenemos.


Mateo era un chico realmente listo. Sabía resolver cualquier problema y sacaba muy buenas notas; era bastante guapo pero no tenía muchos amigos y… seguramente ustedes (sí, ustedes que están leyendo este cuento) se preguntarán por qué. Pues lo cierto es que Mateo era egoísta y criticaba todo lo que hacían los demás porque pensaba que nada estaba lo suficientemente perfecto si no lo hacía él mismo. Eso hizo que la gente poco a poco se alejara de él y nadie quisiera nunca pasar los recreos a su lado. Aunque al principio se sintió mal, Mateo se acostumbró a la soledad y a pasar muchas horas sin ningún tipo de compañía.
En el colegio pronto iban a hacer el concurso de historia que tanto le gustaba a Mateo, pero este año había un pequeño requisito, los grupos debían ser de cuatro personas para poder participar, por lo que debía buscarse tres acompañantes más. Al no tener amigos Mateo se vio obligado a pagar dinero a algunos de sus compañeros para que le acompañasen y así pudiera participar, pero con un requisito: ellos no debían responder a ninguna pregunta (recuerden que a Mateo le gustaba hacer las cosas él solamente para estar seguro de que todo salía bien).
Llegado el día del concurso, Mateo tuvo que concursar contra otro grupo de cuatro personas…. Pasada ya media hora, la puntuación entre ambos grupos estaba empatada y solo la pregunta final lograría desempatarlos. Se le formuló una pregunta realmente difícil al equipo contrario de Mateo, y no la supieron responder, por lo que el turno pasó directamente a nuestro protagonista, el cual a pesar de su inteligencia, tampoco sabía la respuesta. Uno de sus compañeros de equipo le susurró al oído una respuesta, pero al no ser suya no quiso aceptarla, así que el hombre que preguntaba tuvo que hacer una nueva pregunta al equipo contrario y este ganó.
Mateo destrozado, fue a preguntar cuál era la pregunta correcta y cuando el señor que hacía las preguntas le respondió a Mateo, esto hizo que se sintiera peor aún pues la respuesta que le dijo era exactamente la que su compañero le había susurrado y él se había negado a decir. En ese momento se dio cuenta de lo egoísta que había sido, y en lo mal que había tratado a los demás en este tiempo. Pidió perdón a sus compañeros y a toda esa gente que había subestimado y se comprometió a cambiar. Poco a poco Mateo empezó a darse cuenta que era mejor contar con amigos y desde ahora difícilmente se encuentre solo.


Cuando regresé del trabajo había una carta en el buzón. Reconocí la letra con alegría, sabía que no tendría remitente, para que así no pudiera contestarle.
Me senté en la cama dejando el sobre a mi lado, siempre me hacía ilusión recibir cartas suyas, era emocionante ver los folios doblados cubiertos de letras que me dirían algo, era como caminar por la playa y encontrar en la orilla del mar una botella con un mensaje dentro.
Su caligrafía era dura e incorregible, pésima y complicada, transmitía un inmenso desorden emocional, no respetaba los márgenes y había fragmentos en los que la punta del bolígrafo atravesaba la hoja.
Sin embargo, el contenido de su correspondencia era completamente distinto, como si fuese capaz de reflejar su propia alma en un espejo, como esos lagos que invitan a caminar a la mirada sobre la tersura de su superficie, siendo una parte más del cielo.
“Llevo años escribiendo un libro, todavía no sé cuándo lo terminaré, siquiera si tiene algún final. Es algo muy extraño, la gente suele pensar que al hecho de escribir le rodea un halo de magia o de misterio. No es para nada así. No hay nada de mágico en encontrar un momento de soledad, prepararme un café, sentarme en un abandonado silencio, poner música, siempre Mahler y siempre el adagietto de la quinta sinfonía en Do sostenido menor para saber por dónde empezar, quitarme el reloj de pulsera, dejarlo a un lado del ordenador. Y el vértigo, cada vez más acuciado y ensordecedor, de abrir el Word y no saber lo que voy a encontrar de mí mismo allí dentro. Y la tarde detrás de la ventana, y la noche deshaciendo el azul, y tantas veces el amanecer, los coches que se marchan calle abajo, las conversaciones, el traqueteo de una maleta con ruedas sobre la acera, la algarabía de unos niños camino del colegio.
He escrito en tantas casas, en tantas ciudades diferentes, en tantos países y a tantas edades, ha entrado tanta gente en la habitación mientras lo hacía. Una madre, un hermano, un amigo, una llamada de teléfono, un timbrazo en el portero automático, una mujer. Me desanimo al pensar que no concluiré jamás la historia y que he vuelto a borrar un montón de páginas que ya no me decían nada, quizá porque la persona que las escribió ya no existe, porque he cambiado, porque de una página a otra me han pasado demasiadas cosas.
Me apena cuando tengo que dejar morir a un personaje, por accidente o en una solitaria habitación de hospital, que en el fondo es lo mismo, o que el amor dure siempre tan poco. A veces, cuando me siento culpable, rescato a algunos personajes, les doy una vida más pequeña en otro cuento, les escribo algún poema sin que nadie lo sepa. Creo que Dios hizo algo parecido conmigo.
Y me pregunto el porqué de tanto tiempo a solas, el porqué de tanta ausencia necesaria. Cuando pienso en el resto de personas del mundo, con sus vidas, con su ir y venir de allá para acá, con sus planes de futuro, sus muebles y sus casas a plazos, hablando de trabajo, de política o de fútbol, no entiendo cómo pueden vivir sin la escritura, sin la lectura al menos.
O a lo mejor es que, en el fondo, no me comprendo a mí mismo y los cuestiono para defenderme. No importa, termino regresando aquí. Pero ellos, cuando se enteran, hacen preguntas. ¿Cuántos ejemplares has vendido? ¿Con qué editorial lo publicaste? ¿Cuánto dinero has ganado? Suelo sonreír lastimosamente, dar tres o cuatro explicaciones, cambiar de tema, mientras anhelo regresar al adagietto o al Riders on the Storm.
En realidad te escribo porque hoy he visto a una chica haciendo fotos a la ciudad y me he quedado mirándola, ella se ha llevado la cámara al pecho al cruzarse nuestras miradas. Supongo que lo trasnochado de mi rostro le ha infundido miedo y pensaba que fuera a robársela, yo iba camino de la compra y el frío me empujaba a caminar rápido. Ella no sabía que me recordaba a otra mujer. Ella no sabía que iba a formar parte de esta carta, quizá me haya tirado una foto de espaldas o puede ser que haya dejado de hacer fotos por un rato.
¿No te parece increíble? Hacía cuatro grados bajo cero y ella estaba allí tratando de captar un instante, escribiendo con la luz, tratando de encajar la mirada en un encuadre asomada a un puente. ¿Crees que se merece un personaje en el libro o una vida pequeña? ¿Cómo debería llamarla? O mejor dejarlo así, mejor la chica de la cámara de fotos”.


Acabo de salir del teatro;
he visto "Cinco horas con Mario".
¡Me ha encantado!
La ha interpretado la famosísima Lola Herrera.
Creo que me ha gustado mucho,
no solo por la calidad de la interpretación
sino también porque es una adaptación
de una novela de Miguel Delibes, mi escritor favorito.
La verdad es que Delibes
tiene muchas novelas adaptadas al teatro y al cine.
Te recomiendo ver películas como "La sombra del ciprés es alargada",
"El príncipe destronado", "El disputado voto del señor Cayo" o "Los santos inocentes".
Si te preguntas
por qué me gusta tanto Delibes,
mi respuesta es
que creo que era un escritor
que estaba preocupado por los valores humanos,
la autenticidad y la justicia social.
Él defendía que nuestras raíces están en la cultura rural,
y no idealizaba el campo,
pero veía que
la idea de progreso en la ciudad
sacrificaba todo lo humano en favor del consumo.
Delibes no estaba en contra del progreso,
solo estaba en contra de la masificación
y la deshumanización del hombre en las ciudades.
Todavía no te he hablado de su vida,
por eso te voy a dar
algún dato sobre su biografía.
Miguel nació en Valladolid en 1920
y ocupó la silla «e»
de la Real Academia de la Lengua Española
desde 1975 hasta su muerte en 2010.
Estudió comercio
y comenzó su carrera como dibujante de caricaturas,
columnista y posteriormente periodista en el periódico El Norte de Castilla
y luego dirigió este diario,
pero finalmente renunció a su trabajo
para solo escribir novelas, ensayos, libros de viajes y relatos.
Se casó y tuvo ocho hijos;
la muerte de su mujer en 1974 lo marcó profundamente.
Amaba la fauna y la flora de su entorno geográfico
y era un apasionado de la caza y del mundo rural.
Era una persona muy buena
y un escritor estupendo.
Si buscas alguna lectura interesante para este otoño,
este es tu autor.


Estructura hecha de cajas de cartón donde se coloca la ofrenda. Los altares se construyen en las casas y en las empresas para honrar a los muertos. En ellos se mezcla la tradición indígena, con elementos como las flores y las calaveras, con la tradición católica y sus imágenes de santos y crucifijos.


11. Déjalos fermentar en un lugar sin corrientes de aire, donde no haga mucho frío ni mucho calor. El tiempo suele ser de 60 a 90 minutos, aproximadamente. Puedes meterlos en el horno apagado, por ejemplo. Pulverizar con agua para que no se ponga duro por arriba.


En verano, en Madrid hay una oferta grande de ocio.
Dentro de esta oferta están "las noches del hipódromo".
A mí me gusta mucho este plan,
y voy con mis amigos los jueves por la noche,
desde el mes de junio hasta septiembre.
El hipódromo de Madrid está en las afueras de la ciudad,
sobre el monte de La Zarzuela.
Por esta razón, tiene unas vistas maravillosas de los rascacielos de Madrid.
En verano en el hipódromo
puedes ir a las carreras por la noche,
porque este hipódromo también ofrece carreras nocturnas.
No obstante, también puedes ir al hipódromo a cenar,
a ver conciertos,
o a divertirte tomando copas y bailando.
El ambiente es muy exclusivo
y estás al aire libre
disfrutando de la noche.
¿Quieres venir?


Aconseja que es importante guardar la calma, basta con contestar al mensaje del agresor una sola vez y no caer en agresiones verbales que puedan agravar el problema. Recomienda a las familias no enfrentarse con el acosador ni con sus padres y recurrir siempre a las autoridades, porque ellas deben ser las que averigüen quiénes son los culpables.


La noticia de la desaparición de Elaine Coleman nos agitó a todos. Por un tiempo se aconsejó a las mujeres que no salieran solas por la noche, pero poco a poco los carteles con su foto borrosa se ensuciaron y arrugaron con el agua, y sólo quedó una débil inquietud que se disolvió con la llegada del otoño.
Según los periódicos, la última persona que la había visto con vida había sido una vecina quien la saludó cuando llegaba a la casa donde tenía dos habitaciones alquiladas en el segundo piso. La casera, la señora Walters, que vivía en la planta baja y que la oyó esa noche subir las escaleras, la describió como una persona discreta, formal y muy educada. Se acostaba temprano, nunca recibía visitas y pagaba el alquiler el primer día del mes. Contó que al día siguiente, viendo que su coche permanecía aparcado delante, imaginó que estaba enferma y subió para llevarle una carta. La puerta estaba cerrada con llave y tuvo que usar un duplicado para acceder a la vivienda.
Durante días no hablábamos de otra cosa. Algunos recordábamos vagamente a una Elaine, compañera de clase de hacía catorce o quince años, una chica callada, anodina, que vestía de manera discreta.
Un detalle de su desaparición que nos preocupó mucho fue que en la mesa de la cocina encontraron un llavero con seis llaves; y entre ellas estaba la de su apartamento. La policía descartó que ella u otra persona tuvieran un duplicado. Al igual que no resultaba creíble que hubiera salido por una de las cuatro ventanas del apartamento.
Su vecina de planta, una viuda de setenta años, relató que había oído abrir y cerrar la nevera, el tintineo de un plato, el pitido de la tetera... No había oído ningún ruido extraño, ni gritos ni voces... De hecho, a partir de las siete en el apartamento de Elaine Colleman reinó un silencio absoluto según su testimonio.
Yo no era el único que no paraba de intentar recordarla. Aunque la recordaba con claridad al fondo del aula, no podía visualizar ningún detalle de ella.
Los periódicos informaron de que al acabar el instituto Elaine Colleman se especializó en administración de empresas en la universidad de Vermont y que sus padres por esos años se fueron a vivir a California. Ella volvió a la ciudad cuando acabó sus estudios, trabajaba en una tienda de material de oficina de una ciudad cercana y la gente la recordaba como una mujer callada, trabajadora. No parecía tener amigos.
Tuve un recuerdo vívido de Elaine Colleman un día. Era durante el instituto y yo había salido con Roger a dar un largo paseo por un barrio desconocido del otro extremo de la ciudad. Pasábamos por delante de un garaje donde una chica trataba de encestar una pelota de baloncesto en un aro. La pelota tocó el aro y bajó botando hacia nosotros por el camino. Yo la cogí y se la tiré. Reconocí a Elaine Colleman. Dijo “gracias” y titubeó un momento antes de bajar los ojos y alejarse. Parecía que nos invitaba a hacer unos tiros, pero Roger me lanzó una mirada intensa y dijo: “No.” Lo que perturbó mi recuerdo era la sensación de que Elaine había visto esa mirada, ese juicio; ella debía ser hábil interpretando señales de rechazo.
Tuve un segundo recuerda de ella, en una fiesta, pero fui incapaz de evocar más imágenes. Tampoco era capaz de verle la cara. Era como si no tuviera ni cara ni facciones.
El desconcierto de la policía, la puerta cerrada con llave, las ventanas cerradas, me hicieron preguntar si estábamos formulando el problema como era debido. Se consideraban sólo dos posibilidades: secuestro y huida. Parecía más razonable que Elaine se había ido por iniciativa propia. Sola, sin amigos y desgraciada, se había entregado a la atracción de una aventura. Las llaves, el billetero, el abrigo y el coche se convertían en las pruebas de la naturaleza radical de su ruptura. Pero esa teoría terriblemente romántica no respondía más que a nuestros deseos y no tenían por qué haber sido los suyos. Me pregunté si no podía haber otra explicación para la desaparición, una teoría más osada que pidiera una lógica distinta, más elusiva y peligrosa.
Si no había habido secuestro ni huida, entonces la desaparición debía de haber tenido lugar dentro del mismo apartamento. Parecía haber desaparecido de las habitaciones del mismo modo que había desaparecido de mi mente, dejando atrás sólo un puñado de pistas que sugerían que había estado alguna vez allí.
Una noche me desperté sobresaltado por un sueño. Al cabo de un rato la verdad me sacudió como un golpe en la sien.
Elaine Colleman no había desaparecido repentinamente, como sostenía la policía, sino poco a poco, a lo largo del tiempo. A menudo debía de haberse sentido casi invisible. Si es cierto que existimos al dejar una impronta de nosotros mismos en la mente de los demás, aquella chica callada y anodina en la que nadie reparaba debía de haber tenido la sensación de volverse etérea, como si poco a poco se evaporara por falta de atención. El proceso de borrado debió comenzar mucho antes de su paso por el instituto y para cuando regresó de la universidad, el borrado había avanzado más. La persona imposible de visualizar que nadie lograba recordar con claridad, se iba oscureciendo, se apagaba, desaparecía, como una habitación a oscuras.
Esa última noche, cuando su vecina la saludó en la penumbra sin llegar a verla, Elaine Colleman era apenas una sombra. Subió las escaleras, cerró la puerta con la llave, dejó la leche en la nevera y colgó la chaqueta en el respaldo de la silla. Detrás de ella, en el espejo de segunda mano, apenas se vía su reflejo. Preparó una taza de té y dejó la taza encima de una postal en la mesita de noche. Se puso su grueso camisón blanco con pequeñas flores azules. Sacó la almohada de la colcha y se recostó con un libro. Encendió la lámpara y trató de leer. Le pesaban los párpados y se le empezaron a cerrar los ojos. Imagine un cansancio no del todo desagradable, de difusión. Al día siguiente, encima de la cama no habría nada más que un camisón y un libro.
Pudo haber sido un poco diferente: una noche, dándose cuenta de lo que estaba sucediendo, abrazó su destino y se alió con los poderes de la disolución.
No es la única. En las esquinas de las calles en penumbras, en los pasillos de los cines a oscuras, detrás de las ventanillas de los coches en los aparcamientos de los tristes centros comerciales, a veces ves a las Elaine Colleman de este mundo. Bajan la vista, dan media vuelta y desaparecen en la oscuridad. Tal vez la policía, al sospechar que se trataba de un crimen, no había andado tan desencaminada. Porque nosotros, los que no vemos ni recordamos, los que no tenemos curiosidad, ya no somos inocentes; somos cómplices de la desaparición. Yo también asesiné a Elaine Colleman. Que conste este testimonio en acta.


Gelman (Buenos Aires, 1930) es un poeta comprometido con la vida y con la poesía. De raíces judías, el escritor y periodista fue víctima de la dictadura argentina. Su hijo y su nuera desaparecieron cuando ésta estaba embarazada. No fue hasta el año 2000 cuando Gelman pudo reencontrarse con su nieta tras una larga búsqueda. Este dolor marcó la vida y obra del poeta e impregnó las palabras de su discurso de agradecimiento del Premio Cervantes, donde afirmó que las heridas de la dictadura “aún no están cerradas”. “Hay recuerdos que no necesitan ser llamados y siempre están ahí y muestran su rostro sin descanso. Es el rostro de los seres amados que las dictaduras militares desaparecieron (hicieron desaparecer)”.


Aunque en la actualidad durante todas las Navidades podemos encontrar el roscón de Reyes en todas las pastelerías que se precien, los días típicos para comerlo son el 5 y el 6 de enero, es decir, la víspera de Reyes y el día de Reyes. Todas las casas compran su roscón para la merienda, serás el rey durante ese día…, o deberás pagar el roscón, depende de cada región y familia.


Siguiendo las líneas trazadas por la convención de Seneca Falls, la pensadora Harriet Taylor Mill escribió en 1851 el ensayo La emancipación de la mujer, en el que reivindicaba los derechos de la mujer por encima de supuestas diferencias naturales y prejuicios culturales. No era la primera vez que las mujeres protestaban por la negación de sus derechos y los ponían sobre el papel. Un siglo antes, la dramaturga y pensadora francesa Olympe de Gouges proponía que “la mujer que tiene el derecho de subir al cadalso debe tener también el de subir a la tribuna”. Bajo esta premisa redactó la Declaración de los Derechos de la Mujer y de la Ciudadana, que no era otra cosa que una copia de la Declaración de los Derechos del Hombre y del Ciudadano de 1789. En ella matizaba algo que los revolucionarios franceses se habían dejado en el tintero: la igualdad de derechos para ambos sexos.


en la plaza de San Pedro), el papa Francisco I ha seguido una línea claramente revolucionaria. A nadie le ha sorprendido esta nueva posición. El nuevo papa fue elegido para limpiar la imagen de una Iglesia que ya no podía sostener su credibilidad debido a los abundantes casos de corrupción y pederastia que la azotaban. Para algunos, la renuncia del papa Benedicto XVI fue, en cierto modo, un acto de rebelión hacia la propia curia, que obstaculizaba y dificultaba la labor de transparencia y justicia que pedía a gritos la propia sociedad; para otros, fue un acto de abandono ante la imposibilidad de controlar las consecuencias de una cadena de escándalos, el llamado caso Vatileaks, que se le escapaba de las manos. Su sucesor tendría que estar libre de toda sospecha y venir con ganas de limpiar verdaderamente las “manzanas podridas” de la Iglesia. ¿Es esta la función encomendada a Mario Bergoglio? Así parece confirmarlo el hecho de que antes de elegir un sucesor, los cardenales del cónclave exigieran conocer los resultados de la investigación ordenada por Ratzinger sobre los escándalos que perseguían al Vaticano.


El teatro romano de Málaga (del siglo I a. C.) fue descubierto en los años cincuenta durante la construcción de un jardín y está situado a los pies de la fortaleza y palacio árabe de la Alcazaba. Esta ciudadela defensiva del siglo XI es el lugar perfecto para observar las vistas de la ciudad que ha crecido bajo sus pies y para escuchar el sonido del viento entre sus árboles y plantas aromáticas. En la parte superior de la Alcazaba, una vez traspasada la puerta Siete Arcos, se encuentra el palacio, con sus preciosos patios rectangulares, jardines y estanques. El rumor de las fuentes y pequeños canales refresca, relaja y describe perfectamente esa pasión por el agua que une a los antiguos habitantes y a los actuales.


En Madrid, muy cerca de una de estas concentraciones improvisadas, donde los jóvenes no guardaban la distancia de seguridad y se quitaban la mascarilla, a pesar de ser obligatoria, se encontraba el Hospital Clínico. Desde una de sus ventanas, el joven enfermero Daniel Saouini grabó las imágenes en vídeo. Estaba indignado y dolido.


Pasear por las calles salmantinas se asemeja bastante a pasear por Roma. Y no es porque las ciudades se parezcan, sino porque en cada esquina hay una iglesia, un convento o una construcción arquitectónica maravillosa. Salamanca impone desde lejos, y en ella es imposible perderse. El truco: mirar hacia arriba y orientarse mediante las torres de la ciudad. Ningún edificio se eleva por encima de ellas.


Determinar las causas concretas de la situación que atraviesa el país es un ejercicio tan complejo como impreciso, pues lo que se conjuga es una serie de demandas ciudadanas que no han sido atendidas ni resueltas por el Estado. En consecuencia, los ciudadanos que hoy protestan reclaman ante un Estado ineficiente su derecho al trabajo, a la educación, a la salud, a la alimentación, a tener agua, a la vida, a la esperanza; en fin, reclaman el derecho a vivir con dignidad. Aunque las demandas son de distinta naturaleza, están agrupadas bajo un mismo sentimiento: indignación. No obstante, el justo reclamo de un amplio sector de la ciudadanía no resulta válido para quienes, por indiferencia o conveniencia, se esfuerzan por perpetuar la desigualdad que nos ha traído hasta aquí.


y la presencia de tres jovencísimos talentos en los personajes protagonistas (Javier Bardem, Jordi Mollá y la propia Penélope) fueron reclamo suficiente para disimular los defectos de la cinta y convertirla en un éxito de taquilla. La crítica, en horas bajas, alabó el atrevimiento y el descaro de un film decididamente mediocre.


Cuando pensamos en la cultura árabe,
pensamos en algo lejano
que no guarda relación con nosotros.
Sin embargo, la influencia árabe en los hispanoparlantes es inmensa,
ya que estuvieron casi ocho siglos en tierras hispanas,
y esa influencia la heredamos principalmente en nuestro idioma.
Se calcula que hoy día
existen cerca de 4.000 palabras en español de origen árabe,
a estas se les conocen como arabismos.
Un arabismo que utilizamos con mucha frecuencia
es la palabra "ojalá",
que en árabe significa "quiera Dios".
En el ámbito culinario tenemos palabras como "aceite", "aceituna",
"albóndiga", "arroz", "azúcar", "limón", "naranja" y "zanahoria".
Existen también términos musicales
como "guitarra" y "tambor," que vienen del árabe.
De la misma manera hay palabras relacionadas con la vestimenta
como "ajuar" y "zapato".
También son arabismos términos como "almohada", "alfombra", "aduana",
"algodón" y "azucena".
Fíjate que es curioso,
que muchas de las palabras de origen árabe
comienzan con la letra "a".
Conocer las raíces de tu idioma es un ejercicio fascinante.
Ama tu idioma
para que siempre hables y escribas en buen español.


Ana, era una niña de 10 años que vivía en una zona fría de Europa con unas tías, hermanas de su padre. En un accidente automovilístico, en el que ella viajaba con sus padres cuando era un bebé, ellos perdieron la vida y la niña fue la única sobreviviente. Afortunadamente pudo quedarse con unas tías. Ella tuvo tanto amor, que no sintió la ausencia de los seres más importantes en la vida de todo ser humano, nuestros padres. La tía Julia era una gran pianista y Ana aprendió a tocar el piano con mucha pasión, destacando en todas las actividades en las que podía participar, ya sea en el colegio, la iglesia o en reuniones familiares. Ana también tocaba la guitarra, era bailarina de ballet y dibujaba muy bien. “¿Cómo puede hacer tanto una niña?”, decían las amistades de las tías.
“¡Ah!, es que ella es muy disciplinada. No pierde el tiempo. Es una niña pero sueña con llegar muy lejos. Sabe que la constancia y tener metas claras, hará que logre todo lo que se propone, así como nosotras”, decía la tía Lupe. “¡Sí!”, decían sus hermanas a la vez. Ana tenía buenos ejemplos y eran una familia luchadora que no se rendía ante nada. “Todo tiene solución”, decían siempre. La constancia es muy importante. “Debemos perseguir nuestros sueños”, repetían en sus conversaciones. Ana siempre recordaba lo que oía y sobre todo lo que veía, como todos los niños que aprenden por imitación. Hacen todo lo que ven.


Al lado de este peculiar método de aprendizaje hubo otros medios de difusióndel idioma español como la radio estatal, o el periódico en español "Aurora", que ante el incremento de sus lectores pensó en aumentar el número de páginas.


Pocos son los turistas que visitan Buenos Aires y no se acercan a conocer el célebre Café Tortoni. A lo largo de sus 150 años de vida se hizo un hueco preferente en la historia de la ciudad, y su nombre está asociado al tango y la literatura, al jazz y la pintura, la política y las artes plásticas. Sus mesas de mármol fueron frecuentadas por figuras tan relevantes como Jorge Luis Borges, Carlos Gardel, Vittorio Gassman, Juan Manuel Fangio, Federico García Lorca o Francis Ford Coppola, otorgándole un aura de leyenda y fama internacional.


Un libro es como el mensaje que un náufrago lanza al mar en una botella esperando que llegue a alguien, pero te quedas esperando sin saber si llega o no. Hay amigos que me reprueban el no haber editado el libro en una colección de poesía, pero mi intención era sacar la poesía de sus círculos cerrados y llevarla a las aulas de ELE. No sé si lo he conseguido.


Si lo que andas buscando es una ensalada nutritiva,
no muy pesada, sabrosa, pero que sea muy refrescante,
como dice el dicho "tan fresca como una lechuga",
estás de suerte, ya que tengo la ensalada que necesitas:
la ensalada de naranja y bacalao, que está para chuparse los dedos.
Es una ensalada mediterránea, cuya receta me enseñó mi abuela,
y de la cual deberías saber
que todos sus ingredientes son de origen andaluz.
Apenas la pruebes, notarás un sabor especial y diferente,
cuyo resultado viene dado por la mezcla de ingredientes dulces, salados y exóticos.
El sabor dulce, con un toque de aroma de azahar, lo aportan las naranjas,
cuya procedencia es sevillana.
En cuanto al gusto salado, se consigue al añadir bacalao ahumado,
que es muy típico en la cocina tradicional malagueña,
cebolleta picada y aceitunas negras de Jaén.
Finalmente, el secreto de lo exótico
y el toque mágico están en el aderezo.
Se trata de un aderezo a base de
hierbabuena, albahaca, sésamo, aceite de Baeza, vinagre de Jerez
y sal gourmet de Almería, que tiene un gusto muy especial,
y cuya mejor salina se encuentra en Cabo de Gata.
Como ves, es una ensalada hecha de productos 100% naturales
como fruta, proteínas y verduras.
¿A que es maravillosa?


Desde que en 1501 los Reyes Católicos autorizaron la entrada en América de esclavos africanos, y hasta mediados del siglo XIX, se calcula que más de doce millones de seres humanos fueron transportados a través del Atlántico y vendidos como trabajadores forzosos. Solo durante la travesía murieron alrededor de dos millones de personas.


Unos 15 kilómetros al sur de Sidi Ifni, en una de las playas vírgenes que baña el Océano Atlántico en esta parte de la costa, hay un viejo barco encallado. Se trata de una enorme mole oxidada de origen incierto, abandonada en este despoblado punto de la costa. No se sabe cuánto tiempo lleva aquí este cadáver de metal, ni parece muy cercano el momento en que alguna autoridad decida hacer algo para retirarlo.


Rodeada por los incontables azules del mar Caribe, sus callejas coloridas y apretadas dentro de las murallas invitan a pasear sin rumbo ni reloj. Cartagena de Indias es el principal destino turístico de Colombia y la ciudad favorita de las élites del país. Muchos de los “viejos palacios de los marqueses, desportillados, con los mendigos durmiendo en los zaguanes” que describió el escritor en sus memorias, son ahora lujosos restaurantes y hoteles rehabilitados con un gusto exquisito. En uno de ellos, situado en la plaza Santa Teresa, pasó parte de su primera noche en la ciudad. Pero en aquella época no era hotel sino cuartel, y el futuro genio de la literatura estuvo en el calabozo por saltarse el toque de queda. El escritor estaba por la calle porque no tenía dinero para pagarse un lugar donde dormir. Cartagena no lucía su mejor aspecto cuando recibió al escritor en abril de 1948, y él tampoco. Acababa de escapar de la explosión de violencia que arrasó Bogotá tras el asesinato del líder liberal Jorge Eliécer Gaitán. No se había cambiado de ropa en varios días y llevaba solo cuatro pesos y un cigarro en el bolsillo.


Harriet: Yo estaba allí, en París, cuando la tomaron con el desdichado capitán Dreyfus.


Yo creo que es fundamental. Antes hablábamos de ladrillos pequeños y de las pequeñas piezas que montan una gran historia. Bueno, pues, si la sociedad es un gran relato, el primer ladrillo se dice que es la familia, pero la familia empieza con una pareja, de la manera que sea, casi todas las familias se construyen en torno a algún tipo de pareja. Entonces, los valores que funcionen dentro de esa pareja serán valores que luego se amplifiquen a los hijos, etc. A todo el núcleo familiar. Por tanto, me parece que, claro, que no es lo mismo una familia donde el hombre trabaje y la mujer friegue, una familia donde el hombre sea independiente y la mujer no, o una familia donde alguien tenga, pues, el terror o la autoridad y otra persona tenga el miedo.


Aquella casa amarilla: una vez rasqué el papel de la pared debajo de la cama y encontré hasta ocho capas diferentes. Como si cada habitante que hubiera vivido en aquel cuarto piso abuhardillado hubiera querido dejar su huella, su vida retenida, y el siguiente hubiese querido taparla papel sobre papel. Para llegar a nuestra escalera, había que cruzar el patio. Era un pequeño bosque anárquico. Podrían pintar las paredes, parece que aún estamos en una guerra, decía mamá. El edificio por fuera era gris. Todos los edificios eran grises entonces, desconchones, esqueletos que aguantasen un vestido sucio. Pero yo no recordaba otra casa más que aquella donde siempre hacía frío. Papá fue quien se encargó de presentarnos a todos los vecinos y, cuando subíamos por la escalera, desde cada rellano, podíamos ver qué hacían los habitantes de las casas de enfrente, jugábamos a velar su rutina: Frau Zengerle, siempre vigilando frente al caldero del agua; Ekaterina leyendo junto a la ventana. Enseguida supimos que Herr Schmidt había muerto el día que no estaba de pie tras el cristal por la mañana, con aquellas gafas pequeñas resbalando hasta la nariz y saludando: algo ha pasado, dijo papá. Luego nos contaron que, mientras nosotros mirábamos su ventana desde el otro lado de los castaños, Herr Schmidt, que nunca quiso volver a salir a la calle después de la segunda guerra y vivía de la solidaridad de las vecinas que le subían alimento, yacía en el suelo dormido para siempre.


El creciente interés que existe en Israel por el idioma español y la cultura de los hispanohablantes es tal, que ya se ha convertido en la cuarta lengua del país y el número de estudiantes de la misma se multiplicó por 20 en la primera década de nuestro siglo. En 2008 se calculó que lo hablaba el 2,3 % de la población y la tendencia estba en alza.


También los polvorones son un clásico en la Navidad española y los encontraremos en muchas casas españolas junto al turrón. En casi todas las cocinas hay una caja de polvorones que nos invita a comernos un polvorón en cualquier momento que nos apetezca, a cualquier hora del día o de la noche. El polvorón está hecho con harina, azúcar, almendra y manteca de cerdo. Los más típicos son los de Estepa, en Andalucía. Son de pequeño tamaño, tienen una forma ovalada y van siempre envueltos en papel. Su textura es muy fina, como si estuviese hecho de harina. El polvorón es muy blandito y se deshace con mucha facilidad; un truco para que no se deshaga al comerlo es apretarlo fuerte con la mano cuando todavía está envuelto en el papel. Así se quedará más compacto y no se deshará al comerlo.


Hoy por ser el Día Mundial de la Televisión,
en el canal en el que trabajo
hemos grabado un reportaje esta mañana
para emitir en las noticias del mediodía.
En la primera parte del reportaje
hemos contado que el 21 de noviembre de 1996,
la Asamblea General de las Naciones Unidas
celebró el primer foro internacional de la televisión,
para discutir la importancia de este medio de comunicación.
También hablaron sobre promover
intercambios mundiales de programación televisiva
centrados en temas como la paz, la seguridad,
el desarrollo económico y social
o el intercambio cultural.
Después salimos a la calle mi cámara y yo
y preguntamos a la gente muchas cosas.
Por ejemplo:
¿Te gusta la televisión?
¿Crees que es importante en nuestras vidas?
¿Te imaginas una vida sin ella?
¿La tele informa, educa o divierte?
También pedimos al público
ideas para celebrar el Día Mundial de la Televisión.
Las respuestas fueron muy variadas y curiosas.
El reportaje ha sido un éxito
y mi jefa nos ha dado la enhorabuena.


Es muy importante que todo este esfuerzo se haga al principio, en los primeros estadios del aprendizaje. Así nuestro sistema auditivo y nuestro aparato fonador se irán acostumbrando a percibir y a pronunciar desde el inicio los nuevos sonidos correctamente y no  ni malos hábitos en la pronunciación.


Es duro enfrentarte a estos temas y recuerdo, sobre todo, el de México; me dejó como bastante cansada físicamente. Te das cuenta de que te has intentado meter tanto, tanto, tanto en una realidad que al final es difícil despojarse de ella.


«Yo elegí tu novela porque me pone la carne de gallina”, le dice su editora, Lara Moreno, a la autora. Las emociones que le provoca a uno la toma de decisiones en la vida, el salto de la niñez a la madurez y un estilo poético, claro y “brillante” se encuentran en "La hija del comunista". La historia, ambientada en el Berlín Oriental tras la Segunda Guerra Mundial, tiene como protagonista a Katia, la hija de unos emigrantes españoles que nace en Berlín y que lucha valientemente por encontrar su identidad y su propio camino.


1. Cocer dos pechugas de pollo sin piel en dos tazas de agua con sal. Es importante reservar el caldo para después.