| IN LIMINE | |
| Godi se il vento ch'entra nel pomario | |
| vi rimena l'ondata della vita: | |
| qui dove affonda un morto | |
| viluppo di memorie | |
| orto non era, ma reliquiario. | |
| Il frullo che tu senti non è un volo, | |
| ma il commuoversi dell'eterno grembo; | |
| vedi che si trasforma questo lembo | |
| di terra solitario in un crogiuolo. | |
| Un rovello è di qua dall'erto muro. | |
| Se procedi t'imbatti | |
| tu forse nel fantasma che ti salva: | |
| si compongono qui le storie, gli atti | |
| scancellati pel giuoco del futuro. | |
| Cerca una maglia rotta nella rete | |
| che ci stringe, tu balza fuori, fuggi! | |
| Va, per te l'ho pregato, - ora la sete | |
| mi sarà lieve, meno acre la ruggine... | |
| MOVIMENTI | |
| I LIMONI | |
| Ascoltami, | |
| i poeti laureati | |
| si muovono soltanto fra le piante | |
| dai nomi poco usati: bossi ligustri o acanti. | |
| Io, per me, amo le strade che riescono agli erbosi | |
| fossi dove in pozzanghere | |
| mezzo seccate agguantano i ragazzi | |
| qualche sparuta anguilla: | |
| le viuzze che seguono i ciglioni, | |
| discendono tra i ciuffi delle canne | |
| e mettono negli orti, tra gli alberi dei limoni. | |
| Meglio se le gazzarre degli uccelli | |
| si spengono inghiottite dall'azzurro: | |
| più chiaro si ascolta il susurro | |
| dei rami amici nell'aria che quasi non si muove, | |
| e i sensi di quest'odore | |
| che non sa staccarsi da terra | |
| e piove in petto una dolcezza inquieta. | |
| Qui delle divertite passioni | |
| per miracolo tace la guerra, | |
| qui tocca anche a noi poveri la nostra parte di ricchezza | |
| ed è l'odore dei limoni. | |
| Vedi, in questi silenzi in cui le cose | |
| s'abbandonano e sembrano vicine | |
| a tradire il loro ultimo segreto, | |
| talora ci si aspetta | |
| di scoprire uno sbaglio di Natura, | |
| il punto morto del mondo, l'anello che non tiene, | |
| il filo da disbrogliare che finalmente ci metta | |
| nel mezzo di una verità. | |
| Lo sguardo fruga d'intorno, | |
| la mente indaga accorda disunisce | |
| nel profumo che dilaga | |
| quando il giorno più languisce. | |
| Sono i silenzi in cui si vede | |
| in ogni ombra umana che si allontana | |
| qualche disturbata Divinità. | |
| Ma l'illusione manca e ci riporta il tempo | |
| nelle città rumorose dove l'azzurro si mostra | |
| soltanto a pezzi, in alto, tra le cimase. | |
| La pioggia stanca la terra, di poi; s'affolta | |
| il tedio dell'inverno sulle case, | |
| la luce si fa avara - amara l'anima. | |
| Quando un giorno da un malchiuso portone | |
| tra gli alberi di una corte | |
| ci si mostrano i gialli dei limoni; | |
| e il gelo del cuore si sfa, | |
| e in petto ci scrosciano | |
| le loro canzoni | |
| le trombe d'oro della solarità. | |
| CORNO INGLESE | |
| Il vento che stasera suona attento | |
| - ricorda un forte scotere di lame - | |
| gli strumenti dei fitti alberi e spazza | |
| l'orizzonte di rame | |
| dove strisce di luce si protendono | |
| come aquiloni al cielo che rimbomba | |
| (Nuvole in viaggio, chiari | |
| reami di lassù! D'alti Eldoradi | |
| malchiuse porte!) | |
| e il mare che scaglia a scaglia, | |
| livido, muta colore | |
| lancia a terra una tromba | |
| di schiume intorte; | |
| il vento che nasce e muore | |
| nell'ora che lenta s'annera | |
| suonasse te pure stasera | |
| scordato strumento, | |
| cuore. | |
| FALSETTO | |
| Esterina, i vent'anni ti minacciano, | |
| grigiorosea nube | |
| che a poco a poco in sé ti chiude. | |
| Ciò intendi e non paventi. | |
| Sommersa ti vedremo | |
| nella fumea che il vento | |
| lacera o addensa, violento. | |
| Poi dal fiotto di cenere uscirai | |
| adusta più che mai, | |
| proteso a un'avventura più lontana | |
| l'intento viso che assembra | |
| l'arciera Diana. | |
| Salgono i venti autunni, | |
| t'avviluppano andate primavere; | |
| ecco per te rintocca | |
| un presagio nell'elisie sfere. | |
| Un suono non ti renda | |
| qual d'incrinata brocca | |
| percossa!; io prego sia | |
| per te concerto ineffabile | |
| di sonagliere. | |
| La dubbia dimane non t'impaura. | |
| Leggiadra ti distendi | |
| sullo scoglio lucente di sale | |
| e al sole bruci le membra. | |
| Ricordi la lucertola | |
| ferma sul masso brullo; | |
| te insidia giovinezza, | |
| quella il lacciòlo d'erba del fanciullo. | |
| L'acqua' è la forza che ti tempra, | |
| nell'acqua ti ritrovi e ti rinnovi: | |
| noi ti pensiamo come un'alga, un ciottolo | |
| come un'equorea creatura | |
| che la salsedine non intacca | |
| ma torna al lito più pura. | |
| Hai ben ragione tu! | |
| Non turbare | |
| di ubbie il sorridente presente. | |
| La tua gaiezza impegna già il futuro | |
| ed un crollar di spalle | |
| dirocca i fortilizî | |
| del tuo domani oscuro. | |
| T'alzi e t'avanzi sul ponticello | |
| esiguo, sopra il gorgo che stride: | |
| il tuo profilo s'incide | |
| contro uno sfondo di perla. | |
| Esiti a sommo del tremulo asse, | |
| poi ridi, e come spiccata da un vento | |
| t'abbatti fra le braccia | |
| del tuo divino amico che t'afferra. | |
| Ti guardiamo noi, della razza | |
| di chi rimane a terra. | |
| MINSTRELS | |
| da C. Debussy | |
| Ritornello, rimbalzi | |
| tra le vetrate d'afa dell'estate. | |
| Acre groppo di note soffocate, | |
| riso che non esplode | |
| ma trapunge le ore vuote | |
| e lo suonano tre avanzi di baccanale | |
| vestiti di ritagli di giornali, | |
| con istrumenti mai veduti, | |
| simili a strani imbuti | |
| che si gonfiano a volte e poi s'afflosciano. | |
| Musica senza rumore | |
| che nasce dalle strade, | |
| s'innalza a stento e ricade, | |
| e si colora di tinte | |
| ora scarlatte ora biade, | |
| e inumidisce gli occhi, così che il mondo | |
| si vede come socchiudendo gli occhi | |
| nuotar nel biondo. | |
| Scatta ripiomba sfuma, | |
| poi riappare | |
| soffocata e lontana: si consuma. | |
| Non s'ode quasi, si respira. | |
| Bruci | |
| tu pure tra le lastre dell'estate, | |
| cuore che ti smarrisci! | |
| Ed ora incauto provi le ignote note sul tuo flauto. | |
| POESIE PER CAMILLO SBARBARO | |
| I | |
| CAFFE' A RAPALLO | |
| Natale nel tepidario | |
| lustrante, truccato dai fumi | |
| che svolgono tazze, velato | |
| tremore di lumi oltre i chiusi | |
| cristalli, profili di femmine | |
| nel grigio, tra lampi di gemme | |
| e screzi di sete... | |
| Son giunte | |
| a queste native tue spiagge, | |
| le nuove Sirene!; e qui manchi | |
| Camillo, amico, tu storico | |
| di cupidige e di brividi. | |
| S'ode grande frastuono nella via. | |
| E' passata di fuori | |
| l'indicibile musica | |
| delle trombe di lama | |
| e dei piattini arguti dei fanciulli: | |
| è passata la musica innocente. | |
| Un mondo gnomo ne andava | |
| con strepere di muletti e di carriole, | |
| tra un lagno di montoni | |
| di cartapesta e un bagliare | |
| di sciabole fasciate di stagnole. | |
| Passarono i Generali | |
| con le feluche di cartone | |
| e impugnavano aste di torroni; | |
| poi furono i gregari | |
| con moccoli e lampioni, | |
| e le tinnanti scatole | |
| ch'ànno il suono più trito, | |
| tenue rivo che incanta | |
| l'animo dubitoso: | |
| (meraviglioso udivo). | |
| L'orda passò col rumore | |
| d'una zampante greggia | |
| che il tuono recente impaura. | |
| L'accolse la pastura | |
| che per noi più non verdeggia | |
| II | |
| Epigramma | |
| Sbarbaro, estroso fanciullo, piega versicolori | |
| carte e ne trae navicelle che affida alla fanghiglia | |
| mobile d'un rigagno; vedile andarsene fuori. | |
| Sii preveggente per lui, tu galantuomo che passi: | |
| col tuo bastone raggiungi la delicata flottiglia, | |
| che non si perda; guidala a un porticello di sassi. | |
| QUASI UNA FANTASIA | |
| Raggiorna,lo presento da | |
| un albore di frusto | |
| argento alle pareti: | |
| lista un barlume le finestre chiuse. | |
| Torna l'avvenimento | |
| del sole e le diffuse | |
| voci, i consueti strepiti non porta. | |
| Perché? Penso ad un giorno d'incantesimo | |
| e delle giostre d'ore troppo uguali | |
| mi ripago. Traboccherà la forza | |
| che mi turgeva, incosciente mago, | |
| da grande tempo. Ora m'affaccerò, | |
| subisserò alte case, spogli viali. | |
| Avrò di contro un paese d'intatte nevi | |
| ma lievi come viste in un arazzo. | |
| Scivolerà dal cielo bioccoso un tardo raggio. | |
| Gremite d'invisibile luce selve e colline | |
| mi diranno l'elogio degl'ilari ritorni. | |
| Lieto leggerò i neri | |
| segni dei rami sul bianco | |
| come un essenziale alfabeto. | |
| Tutto il passato in un punto | |
| dinanzi mi sarà comparso. | |
| Non turberà suono alcuno, | |
| quest'allegrezza solitaria. | |
| Filerà nell'aria | |
| o scenderà s'un paletto | |
| qualche galletto di marzo. | |
| SARCOFAGHI | |
| Dove se ne vanno le ricciute donzelle | |
| che recano le colme anfore su le spalle | |
| ed hanno il fermo passo sì leggero; | |
| e in fondo uno sbocco di valle | |
| invano attende le belle | |
| cui adombra una pergola di vigna | |
| e i grappoli ne pendono oscillando. | |
| Il sole che va in alto, | |
| le intraviste pendici | |
| non han tinte: nel blando | |
| minuto la natura fulminata | |
| atteggia le felici | |
| sue creature, madre non matrigna, | |
| in levità di forme. | |
| Mondo che dorme o mondo che si gloria | |
| d'immutata esistenza, chi può dire?, | |
| uomo che passi, e tu dagli | |
| il meglio ramicello del tuo orto. | |
| Poi segui: in questa valle | |
| non è vicenda di buio e di luce. | |
| Lungi di qui la tua via ti conduce, | |
| non c'è asilo per te, sei troppo morto: | |
| seguita il giro delle tue stelle. | |
| E dunque addio, infanti ricciutelle, | |
| portate le colme anfore su le spalle. | |
| Ora sia il tuo passo più cauto: a un tiro di sasso | |
| di qui ti si prepara | |
| una più rara scena. | |
| La porta corrosa d'un tempietto | |
| è rinchiusa per sempre. | |
| Una grande luce è diffusa | |
| sull'erbosa soglia. | |
| E qui dove peste umane | |
| non suoneranno, o fittizia doglia, | |
| vigila steso al suolo un magro cane. Mai più si muoverà | |
| in quest'ora che s'indovina afosa. | |
| Sopra il tetto s'affaccia | |
| una nuvola grandiosa. | |
| Il fuoco che scoppietta | |
| nel caminetto verdeggia | |
| e un'aria oscura grava | |
| sopra un mondo indeciso. Un vecchio stanco | |
| dorme accanto a un alare | |
| il sonno dell'abbandonato. | |
| In questa luce abissale | |
| che finge il bronzo, non ti svegliare | |
| addormentato! E tu camminante | |
| procedi piano; ma prima | |
| un ramo aggiungi alla fiamma | |
| del focolare e una pigna | |
| matura alla cesta gettata | |
| nel canto: ne cadono a terra | |
| le provvigioni serbate | |
| pel viaggio finale. | |
| Ma dove cercare la tomba | |
| dell'amico fedele e dell'amante; | |
| quella del mendicante e del fanciullo; | |
| dove trovare un asilo | |
| per codesti che accolgono la brace | |
| dell'originale fiammata; | |
| oh da un segnale di pace lieve come un trastullo | |
| l'urna ne sia effigiata! | |
| Lascia la taciturna folla di pietra | |
| per le derelitte lastre | |
| ch'ànno talora inciso | |
| il simbolo che più turba | |
| poiché il pianto ed il riso | |
| parimenti, ne sgorgano, gemelli. | |
| Lo guarda il triste artiere che al lavoro si reca | |
| e già gli batte ai polsi una volontà cieca. | |
| Tra quelle cerca un fregio primordiale | |
| che sappia pel ricordo che ne avanza | |
| trarre l'anima rude | |
| per vie di dolci esigli: | |
| un nulla, un girasole che si schiude | |
| ed intorno una danza di conigli... | |
| ALTRI VERSI | |
| VENTO E BANDIERE | |
| La folata che alzò l'amaro aroma | |
| del mare alle spirali delle valli, | |
| e t'investì, ti scompigliò la chioma, | |
| groviglio breve contro il cielo pallido; | |
| la raffica che t'incollò la veste | |
| e ti modulò rapida a sua imagine, | |
| com'è tornata, te lontana, a queste | |
| pietre che sporge il monte alla voragine; | |
| e come spenta la furia briaca | |
| ritrova ora il giardino il sommesso alito | |
| che ti cullò, riversa sull'amaca, | |
| tra gli alberi, ne' tuoi voli senz'ali. | |
| Ahimè, non mai due volte configura | |
| il tempo in egual modo i grani! E scampo | |
| n'è: ché, se accada, insieme alla natura | |
| la nostra fiaba brucerà in un lampo. | |
| Sgorgo che non s'addoppia, - ed or fa vivo | |
| un gruppo di abitati che distesi | |
| allo sguardo sul fianco d'un declivo | |
| si parano di gale e di palvesi. | |
| Il mondo esiste... Uno stupore arresta | |
| il cuore che ai vaganti incubi cede, | |
| messaggeri del vespero: e non crede | |
| che gli uomini affamati hanno una festa. | |
| Fuscello teso dal muro... | |
| Fuscello teso dal muro | |
| sì come l'indice d'una | |
| meridiana che scande la carriera | |
| del sole e la mia, breve; | |
| in una additi i crepuscoli | |
| e alleghi sul tonaco | |
| che imbeve la luce d'accesi | |
| riflessi - e t'attedia la ruota | |
| che in ombra sul piano dispieghi, | |
| t'è noja infinita la volta | |
| che stacca da te una smarrita | |
| sembianza come di fumo | |
| e grava con l'infittita | |
| sua cupola mai dissolta. | |
| Ma tu non adombri stamane | |
| più il tuo sostegno ed un velo | |
| che nella notte hai strappato | |
| a un'orda invisibile pende | |
| dalla tua cima e risplende | |
| ai primi raggi. Laggiù, | |
| dove la piana si scopre | |
| del mare, un trealberi carico | |
| di ciurma e di preda reclina | |
| il bordo a uno spiro, e via scivola. | |
| Chi è in alto e s'affaccia s'avvede | |
| che brilla la tolda e il timone | |
| nell'acqua non scava una traccia. | |
| OSSI DI SEPPIA | |
| Non chiederci la parola che squadri da ogni lato | |
| l'animo nostro informe, e a lettere di fuoco | |
| lo dichiari e risplenda come un croco | |
| perduto in mezzo a un polveroso prato. | |
| Ah l'uomo che se ne va sicuro, | |
| agli altri ed a se stesso amico, | |
| e l'ombra sua non cura che la canicola | |
| stampa sopra uno scalcinato muro! | |
| Non domandarci la formula che mondi possa aprirti, | |
| sì qualche storta sillaba e secca come un ramo. | |
| Codesto solo oggi possiamo dirti, | |
| ciò che non siamo, ciò che non vogliamo. | |
| Meriggiare pallido e assorto | |
| presso un rovente muro d'orto, | |
| ascoltare tra i pruni e gli sterpi | |
| schiocchi di merli, frusci di serpi. | |
| Nelle crepe del suolo o su la veccia | |
| spiar le file di rosse formiche | |
| ch'ora si rompono ed ora s'intrecciano | |
| a sommo di minuscole biche. | |
| Osservare tra frondi il palpitare | |
| lontano di scaglie di mare | |
| mentre si levano tremuli scricchi | |
| di cicale dai calvi picchi. | |
| E andando nel sole che abbaglia | |
| sentire con triste meraviglia | |
| com'è tutta la vita e il suo travaglio | |
| in questo seguitare una muraglia | |
| che ha in cima cocci aguzzi di bottiglia. | |
| Non rifugiarti nell'ombra | |
| di quel fólto di verzura | |
| come il falchetto che strapiomba | |
| fulmineo nella caldura. | |
| E' ora di lasciare il canneto | |
| stento che pare s'addorma | |
| e di guardare le forme | |
| della vita che si sgretola. | |
| Ci muoviamo in un pulviscolo | |
| madreperlaceo che vibra, | |
| in un barbaglio che invischia | |
| gli occhi e un poco ci sfibra. | |
| Pure, lo senti, nel gioco d'aride onde | |
| che impigra in quest'ora di disagio | |
| non buttiamo già in un gorgo senza fondo | |
| le nostre vite randage. | |
| Come quella chiostra di rupi | |
| che sembra sfilaccicarsi | |
| in ragnatele di nubi; | |
| tali i nostri animi arsi | |
| in cui l'illusione brucia | |
| un fuoco pieno di cenere | |
| si perdono nel sereno | |
| di una certezza: la luce. | |
| a K. | |
| Ripenso il tuo sorriso, ed è per me un'acqua limpida | |
| scorta per avventura tra le petraie d'un greto, | |
| esiguo specchio in cui guardi un'ellera i suoi corimbi; | |
| e su tutto l'abbraccio d'un bianco cielo quieto. | |
| Codesto è il mio ricordo; non saprei dire, o lontano, | |
| se dal tuo volto s'esprime libera un'anima ingenua, | |
| o vero tu sei dei raminghi che il male del mondo estenua | |
| e recano il loro soffrire con sé come un talismano. | |
| Ma questo posso dirti, che la tua pensata effigie | |
| sommerge i crucci estrosi in un'ondata di calma, | |
| e che il tuo aspetto s'insinua nella mia memoria grigia | |
| schietto come la cima d'una giovinetta palma... | |
| Mia vita, a te non chiedo lineamenti | |
| fissi, volti plausibili o possessi. | |
| Nel tuo giro inquieto ormai lo stesso | |
| sapore han miele e assenzio. | |
| Il cuore che ogni moto tiene a vile | |
| raro è squassato da trasalimenti. | |
| Così suona talvolta nel silenzio | |
| della campagna un colpo di fucile. | |
| Portami il girasole ch'io lo trapianti | |
| nel mio terreno bruciato dal salino, | |
| e mostri tutto il giorno agli azzurri specchianti | |
| del cielo l'ansietà del suo volto giallino. | |
| Tendono alla chiarità le cose oscure, | |
| si esauriscono i corpi in un fluire | |
| di tinte: queste in musiche. Svanire | |
| è dunque la ventura delle venture. | |
| Portami tu la pianta che conduce | |
| dove sorgono bionde trasparenze | |
| e vapora la vita quale essenza; | |
| portami il girasole impazzito di luce. | |
| Spesso il male di vivere ho incontrato: | |
| era il rivo strozzato che gorgoglia, | |
| era l'incartocciarsi della foglia | |
| riarsa, era il cavallo stramazzato. | |
| Bene non seppi, fuori del prodigio | |
| che schiude la divina Indifferenza: | |
| era la statua nella sonnolenza | |
| del meriggio, e la nuvola, e il falco alto levato. | |
| Ciò che di me sapeste | |
| non fu che la scialbatura, | |
| la tonaca che riveste | |
| la nostra umana ventura. | |
| Ed era forse oltre il telo | |
| l'azzurro tranquillo; | |
| vietava il limpido cielo | |
| solo un sigillo. | |
| O vero c'era il falòtico | |
| mutarsi della mia vita, | |
| lo schiudersi d'un'ignita | |
| zolla che mai vedrò. | |
| Restò così questa scorza | |
| la vera mia sostanza; | |
| il fuoco che non si smorza | |
| per me si chiamò: l'ignoranza. | |
| Se un'ombra scorgete, non è | |
| un'ombra - ma quella io sono. | |
| Potessi spiccarla da me, | |
| offrirvela in dono. | |
| Portovenere | |
| Là fuoresce il Tritone | |
| dai flutti che lambiscono | |
| le soglie d'un cristiano | |
| tempio, ed ogni ora prossima | |
| è antica. Ogni dubbiezza | |
| si conduce per mano | |
| come una fanciulletta amica. | |
| Là non è chi si guardi | |
| o stia di sé in ascolto. | |
| Quivi sei alle origini | |
| e decidere è stolto: | |
| ripartirai più tardi | |
| per assumere un volto. | |
| So l'ora in cui la faccia più impassibile | |
| è traversata da una cruda smorfia: | |
| s'è svelata per poco una pena invisibile. | |
| Ciò non vede la gente nell'affollato corso. | |
| Voi, mie parole, tradite invano il morso | |
| secreto, il vento che nel cuore soffia. | |
| La più vera ragione è di chi tace. | |
| Il canto che singhiozza è un canto di pace. | |
| Gloria del disteso mezzogiorno | |
| quand'ombra non rendono gli alberi, | |
| e più e più si mostrano d'attorno | |
| per troppa luce, le parvenze, falbe. | |
| Il sole, in alto, - e un secco greto. | |
| Il mio giorno non è dunque passato: | |
| l'ora più bella è di là dal muretto | |
| che rinchiude in un occaso scialbato. | |
| L'arsura, in giro; un martin pescatore | |
| volteggia s'una reliquia di vita. | |
| La buona pioggia è di là dallo squallore, | |
| ma in attendere è gioia più compita. | |
| Felicità raggiunta, si cammina | |
| per te su fil di lama. | |
| Agli occhi sei barlume che vacilla, | |
| al piede, teso ghiaccio che s'incrina; | |
| e dunque non ti tocchi chi più t'ama. | |
| Se giungi sulle anime invase | |
| di tristezza e le schiari, il tuo mattino | |
| è dolce e turbatore come i nidi delle cimase. | |
| Ma nulla paga il pianto del bambino | |
| a cui fugge il pallone tra le case. | |
| Il canneto rispunta i suoi cimelli | |
| nella serenità che non si ragna: | |
| l'orto assetato sporge irti ramelli | |
| oltre i chiusi ripari, all'afa stagna. | |
| Sale un'ora d'attesa in cielo, vacua, | |
| dal mare che s'ingrigia. | |
| Un albero di nuvole sull'acqua | |
| cresce, poi crolla come di cinigia. | |
| Assente, come manchi in questa plaga | |
| che ti presente e senza te consuma: | |
| sei lontana e però tutto divaga | |
| dal suo solco, dirupa, spare in bruma. | |
| Forse un mattino andando in un'aria di vetro, | |
| arida, rivolgendomi, vedrò compirsi il miracolo: | |
| il nulla alle mie spalle, il vuoto dietro | |
| di me, con un terrore di ubriaco. | |
| Poi come s'uno schermo, s'accamperanno di gitto | |
| alberi case colli per l'inganno consueto. | |
| Ma sarà troppo tardi; ed io me n'andrò zitto | |
| tra gli uomini che non si voltano, col mio segreto. | |
| Valmorbia, discorrevano il tuo fondo | |
| fioriti nuvoli di piante agli àsoli. | |
| Nasceva in noi, volti dal cieco caso, | |
| oblio del mondo. | |
| Tacevano gli spari, nel grembo solitario | |
| non dava suono che il Leno roco. | |
| Sbocciava un razzo su lo stelo, fioco | |
| lacrimava nell'aria. | |
| Le notti chiare erano tutte un'alba | |
| e portavano volpi alla mia grotta. | |
| Valmorbia, un nome - e ora nella scialba | |
| memoria, terra dove non annotta. | |
| Tentava la vostra mano la tastiera, | |
| i vostri occhi leggevano sul foglio | |
| gl'impossibili segni; e franto era | |
| ogni accordo come una voce di cordoglio. | |
| Compresi che tutto, intorno, s'inteneriva | |
| in vedervi inceppata inerme ignara | |
| del linguaggio più vostro: ne bruiva | |
| oltre i vetri socchiusi la marina chiara. | |
| Passò nel riquadro azzurro una fugace danza | |
| di farfalle; una fronda si scrollò nel sole. | |
| Nessuna cosa prossima trovava le sue parole, | |
| ed era mia, era nostra, la vostra dolce ignoranza. | |
| La farandola dei fanciulli sul greto | |
| era la vita che scoppia dall'arsura. | |
| Cresceva tra rare canne e uno sterpeto | |
| il cespo umano nell'aria pura. | |
| Il passante sentiva come un supplizio | |
| il suo distacco dalle antiche radici. | |
| Nell'età d'oro florida sulle sponde felici | |
| anche un nome, una veste, erano un vizio. | |
| Debole sistro al vento | |
| d'una persa cicala, | |
| toccato appena e spento | |
| nel torpore ch'esala. | |
| Dirama dal profondo | |
| in noi la vena | |
| segreta: il nostro mondo | |
| si regge appena. | |
| Se tu l'accenni, all'aria | |
| bigia treman corrotte | |
| le vestigia | |
| che il vuoto non ringhiotte. | |
| Il gesto indi s'annulla, | |
| tace ogni voce, | |
| discende alla sua foce | |
| la vita brulla. | |
| Cigola la carrucola del pozzo, | |
| l'acqua sale alla luce e vi si fonde. | |
| Trema un ricordo nel ricolmo secchio, | |
| nel puro cerchio un'immagine ride. | |
| Accosto il volto a evanescenti labbri: | |
| si deforma il passato, si fa vecchio, | |
| appartiene ad un altro... | |
| Ah che già stride | |
| la ruota, ti ridona all'atro fondo, | |
| visione, una distanza ci divide. | |
| Arremba su la strinata proda | |
| le navi di cartone, e dormi, | |
| fanciulletto padrone: che non oda | |
| tu i malevoli spiriti che veleggiano a stormi. | |
| Nel chiuso dell'ortino svolacchia il gufo | |
| e i fumacchi dei tetti sono pesi. | |
| L'attimo che rovina l'opera lenta di | |
| mesi giunge: ora incrina segreto, ora divelge in un buffo. | |
| Viene lo spacco; forse senza strepito. | |
| Chi ha edificato sente la sua condanna. | |
| È l'ora che si salva solo la barca in panna. | |
| Amarra la tua flotta tra le siepi. | |
| Upupa, ilare uccello calunniato | |
| dai poeti, che roti la tua cresta | |
| sopra l'aereo stollo del pollaio | |
| e come un finto gallo giri al vento; | |
| nunzio primaverile, upupa, come | |
| per te il tempo s'arresta, | |
| non muore più il Febbraio, | |
| come tutto di fuori si protende | |
| al muover del tuo capo, | |
| aligero folletto, e tu lo ignori. | |
| Sul muro grafito | |
| dai poeti, che adombra i sedili rari | |
| l'arco del cielo appare | |
| finito. | |
| Chi si ricorda più del fuoco ch'arse | |
| impetuoso | |
| nelle vene del mondo; - in un riposo | |
| freddo le forme, opache, sono sparse. | |
| Rivedrò domani le banchine | |
| e la muraglia e l'usata strada. | |
| Nel futuro che s'apre le mattine | |
| sono ancorate come barche in rada. | |
| MEDITERRANEO | |
| A vortice s'abbatte | |
| sul mio capo reclinato | |
| un suono d'agri lazzi. | |
| Scotta la terra percorsa | |
| da sghembe ombre di pinastri, | |
| e al mare là in fondo fa velo | |
| più che i rami, allo sguardo, l'afa che a tratti erompe | |
| dal suolo che si avvena. | |
| Quando più sordo o meno il ribollio dell'acque | |
| che s'ingorgano | |
| accanto a lunghe secche mi raggiunge: | |
| o è un bombo talvolta ed un ripiovere | |
| di schiume sulle rocce. | |
| Come rialzo il viso, ecco cessare | |
| i ragli sul mio capo; e scoccare | |
| verso le strepeanti acque, | |
| frecciate biancazzurre, due ghiandaie. | |
| Antico, sono ubriacato dalla voce | |
| ch'esce dalle tue bocche quando si schiudono | |
| come verdi campane e si ributtano | |
| indietro e si disciolgono. | |
| La casa delle mie estati lontane | |
| t'era accanto, lo sai, | |
| là nel paese dove il sole cuoce | |
| e annuvolano l'aria le zanzare. | |
| Come allora oggi in tua presenza impietro, | |
| mare, ma non più degno | |
| mi credo del solenne ammonimento | |
| del tuo respiro. Tu m'hai detto primo | |
| che il piccino fermento | |
| del mio cuore non era che un momento | |
| del tuo; che mi era in fondo | |
| la tua legge rischiosa: esser vasto e diverso | |
| e insieme fisso: | |
| e svuotarmi così d'ogni lordura | |
| come tu fai che sbatti sulle sponde | |
| tra sugheri alghe asterie | |
| le inutili macerie del tuo abisso. | |
| Scendendo qualche volta | |
| gli aridi greppi | |
| ormai divisi dall'umoroso | |
| Autunno che li gonfiava, | |
| non m'era più in cuore la ruota | |
| delle stagioni e il gocciare | |
| del tempo inesorabile; | |
| ma bene il presentimento | |
| di te m'empiva l'anima, | |
| sorpreso nell'ansimare | |
| dell'aria, prima immota, | |
| sulle rocce che orlavano il cammino. | |
| Or, m'avvisavo, la pietra | |
| voleva strapparsi, protesa | |
| a un invisibile abbraccio; | |
| la dura materia sentiva | |
| il prossimo gorgo, e pulsava; | |
| e i ciuffi delle avide canne | |
| dicevano all'acque nascoste, | |
| scrollando, un assentimento. | |
| Tu vastità riscattavi | |
| anche il patire dei sassi: | |
| pel tuo tripudio era giusta | |
| l'immobilità dei finiti. | |
| Chinavo tra le petraie, | |
| giungevano buffi salmastri | |
| al cuore; era la tesa | |
| del mare,un giuoco di anella. | |
| Con questa gioia precipita | |
| dal chiuso vallotto alla spiaggia | |
| la spersa pavoncella. | |
| Ho sostato talvolta nelle grotte | |
| che t'assecondano, vaste | |
| o anguste, ombrose e amare. | |
| Guardati dal fondo gli sbocchi | |
| segnavano architetture | |
| possenti campite di cielo. | |
| Sorgevano dal tuo petto | |
| rombante aerei templi, | |
| guglie scoccanti luci: | |
| una città di vetro dentro l'azzurro netto | |
| via via si discopriva da ogni caduco velo | |
| e il suo rombo non era che un susurro. | |
| Nasceva dal fiotto la patria sognata. | |
| Dal subbuglio emergeva l'evidenza. | |
| L'esiliato rientrava nel paese incorrotto. | |
| Così, padre, dal tuo disfrenamento | |
| si afferma, chi ti guardi, una legge severa. | |
| Ed è vano sfuggirla: mi condanna | |
| s'io lo tento anche un ciottolo | |
| róso sul mio cammino, | |
| impietrato soffrire senza nome, | |
| o l'informe rottame | |
| che gittò fuor del corso la fiumara | |
| del vivere in un fitto di ramure e di strame. | |
| Nel destino che si prepara | |
| c'è forse per me sosta, | |
| niun'altra minaccia. | |
| Questo ripete il flutto in sua furia incomposta, | |
| e questo ridice il filo della bonaccia. | |
| Giunge a volte, repente, | |
| un'ora che il tuo cuore disumano | |
| ci spaura e dal nostro si divide. | |
| Dalla mia la tua musica sconcorda, | |
| allora, ed è nemico ogni tuo moto. | |
| In me ripiego, vuoto | |
| di forze, la tua voce pare sorda. | |
| M'affisso nel pietrisco | |
| che verso te digrada | |
| fino alla ripa acclive che ti sovrasta, | |
| franosa, gialla, solcata | |
| da strosce d'acqua piovana. | |
| Mia vita è questo secco pendio, | |
| mezzo non fine, strada aperta a sbocchi | |
| di rigagnoli, lento franamento. | |
| È dessa, ancora, questa pianta | |
| che nasce dalla devastazione | |
| e in faccia ha i colpi del mare ed è sospesa | |
| fra erratiche forze di venti. | |
| Questo pezzo di suolo non erbato | |
| s'è spaccato perché nascesse una margherita. | |
| In lei tìtubo al mare che mi offende, | |
| manca ancora il silenzio nella mia vita. | |
| Guardo la terra che scintilla, | |
| l'aria è tanto serena che s'oscura. | |
| E questa che in me cresce | |
| è forse la rancura | |
| che ogni figliuolo, mare, ha per il padre. | |
| Noi non sappiamo quale sortiremo | |
| domani, oscuro o lieto; | |
| forse il nostro cammino | |
| a non tócche radure ci addurrà | |
| dove mormori eterna l'acqua di giovinezza; | |
| o sarà forse un discendere | |
| fino al vallo estremo, | |
| nel buio, perso il ricordo del mattino. | |
| Ancora terre straniere | |
| forse ci accoglieranno: smarriremo | |
| la memoria del sole, dalla mente | |
| ci cadrà il tintinnare delle rime. | |
| Oh la favola onde s'esprime | |
| la nostra vita, repente | |
| si cangerà nella cupa storia che non si racconta! | |
| Pur di una cosa ci affidi, | |
| padre, e questa è: che un poco del tuo dono | |
| sia passato per sempre nelle sillabe | |
| che rechiamo con noi, api ronzanti. | |
| Lontani andremo e serberemo un'eco | |
| della tua voce, come si ricorda | |
| del sole l'erba grigia | |
| nelle corti scurite, tra le case. | |
| E un giorno queste parole senza rumore | |
| che teco educammo nutrite | |
| di stanchezze e di silenzi, | |
| parranno a un fraterno cuore | |
| sapide di sale greco. | |
| Avrei voluto sentirmi scabro ed essenziale | |
| siccome i ciottoli che tu volvi, | |
| mangiati dalla salsedine; | |
| scheggia fuori del tempo, testimone | |
| di una volontà fredda che non passa. | |
| Altro fui: uomo intento che riguarda | |
| in sé, in altrui, il bollore | |
| della vita fugace - uomo che tarda | |
| all'atto, che nessuno, poi, distrugge. | |
| Volli cercare il male | |
| che tarla il mondo, la piccola stortura | |
| d'una leva che arresta | |
| l'ordegno universale; e tutti vidi | |
| gli eventi del minuto | |
| come pronti a disgiungersi in un crollo. | |
| Seguìto il solco d'un sentiero m'ebbi | |
| l'opposto in cuore, col suo invito; e forse | |
| m'occorreva il coltello che recide, | |
| la mente che decide e si determina. | |
| Altri libri occorrevano | |
| a me, non la tua pagina rombante. | |
| Ma nulla so rimpiangere: tu sciogli | |
| ancora i groppi interni col tuo canto. | |
| Il tuo delirio sale agli astri ormai. | |
| Potessi almeno costringere | |
| in questo mio ritmo stento | |
| qualche poco del tuo vaneggiamento; | |
| dato mi fosse accordare | |
| alle tue voci il mio balbo parlare: - | |
| io che sognava rapirti | |
| le salmastre parole | |
| in cui natura ed arte si confondono, | |
| per gridar meglio la mia malinconia | |
| di fanciullo invecchiato che non doveva pensare. | |
| Ed invece non ho che le lettere fruste | |
| dei dizionari, e l'oscura | |
| voce che amore detta s'affioca, | |
| si fa lamentosa letteratura. | |
| Non ho che queste parole | |
| che come donne pubblicate | |
| s'offrono a chi le richiede; | |
| non ho che queste frasi stancate | |
| che potranno rubarmi anche domani | |
| gli studenti canaglie in versi veri. | |
| Ed il tuo rombo cresce, e si dilata | |
| azzurra l'ombra nuova. | |
| M'abbandonano a prova i miei pensieri. | |
| Sensi non ho; né senso. Non ho limite. | |
| Dissipa tu se lo vuoi | |
| questa debole vita che si lagna, | |
| come la spugna il frego | |
| effimero di una lavagna. | |
| M'attendo di ritornare nel tuo circolo, | |
| s'adempia lo sbandato mio passare. | |
| La mia venuta era testimonianza | |
| di un ordine che in viaggio mi scordai, | |
| giurano fede queste mie parole | |
| a un evento impossibile, e lo ignorano. | |
| Ma sempre che traudii | |
| la tua dolce risacca su le prode | |
| sbigottimento mi prese | |
| quale d'uno scemato di memoria | |
| quando si risovviene del suo paese. | |
| Presa la mia lezione | |
| più che dalla tua gloria | |
| aperta, dall'ansare | |
| che quasi non dà suono | |
| di qualche tuo meriggio desolato, | |
| a te mi rendo in umiltà. Non sono | |
| che favilla d'un tirso. Bene lo so: bruciare, | |
| questo, non altro, è il mio significato. | |
| MERIGGI E OMBRE | |
| I | |
| FINE DELL'INFANZIA | |
| Rombando s'ingolfava | |
| dentro l'arcuata ripa | |
| un mare pulsante, sbarrato da solchi, | |
| cresputo e fioccoso di spume. | |
| Di contro alla foce | |
| d'un torrente che straboccava | |
| il flutto ingialliva. | |
| Giravano al largo i grovigli dell'alighe | |
| e tronchi d'alberi alla deriva. | |
| Nella conca ospitale | |
| della spiaggia | |
| non erano che poche case | |
| di annosi mattoni, scarlatte, | |
| e scarse capellature | |
| di tamerici pallide | |
| più d'ora in ora; stente creature | |
| perdute in un orrore di visioni. | |
| Non era lieve guardarle | |
| per chi leggeva in quelle | |
| apparenze malfide | |
| la musica dell'anima inquieta | |
| che non si decide. | |
| Pure colline chiudevano d'intorno | |
| marina e case; ulivi le vestivano | |
| qua e là disseminati come greggi, | |
| o tenui come il fumo di un casale | |
| che veleggi | |
| la faccia candente del cielo. | |
| Tra macchie di vigneti e di pinete, | |
| petraie si scorgevano | |
| calve e gibbosi dorsi | |
| di collinette: un uomo | |
| che là passasse ritto s'un muletto | |
| nell'azzurro lavato era stampato | |
| per sempre - e nel ricordo. | |
| Poco s'andava oltre i crinali prossimi | |
| di quei monti; varcarli pur non osa | |
| la memoria stancata. | |
| So che strade correvano su fossi | |
| incassati, tra garbugli di spini; | |
| mettevano a radure, poi tra botri, | |
| e ancora dilungavano | |
| verso recessi madidi di muffe, | |
| d'ombre coperti e di silenzi. | |
| Uno ne penso ancora con meraviglia | |
| dove ogni umano impulso | |
| appare seppellito | |
| in aura millenaria. | |
| Rara diroccia qualche bava d'aria | |
| sino a quell'orlo di mondo che ne strabilia. | |
| Ma dalle vie del monte si tornava. | |
| Riuscivano queste a un'instabile | |
| vicenda d'ignoti aspetti | |
| ma il ritmo che li governa ci sfuggiva. | |
| Ogni attimo bruciava | |
| negl'istanti futuri senza tracce. | |
| Vivere era ventura troppo nuova | |
| ora per ora, e ne batteva il cuore. | |
| Norma non v'era, | |
| solco fisso, confronto, | |
| a sceverare gioia da tristezza. | |
| Ma riaddotti dai viottoli | |
| alla casa sul mare, al chiuso asilo | |
| della nostra stupita fanciullezza, | |
| rapido rispondeva | |
| a ogni moto dell'anima un consenso | |
| esterno, si vestivano di nomi | |
| le cose, il nostro mondo aveva un centro. | |
| Eravamo nell'età verginale | |
| in cui le nubi non sono cifre o sigle | |
| ma le belle sorelle che si guardano viaggiare. | |
| D'altra semenza uscita | |
| d'altra linfa nutrita | |
| che non la nostra, debole, pareva la natura. | |
| In lei l'asilo, in lei | |
| l'estatico affisare; ella il portento | |
| cui non sognava, o a pena, di raggiungere | |
| l'anima nostra confusa. | |
| Eravamo nell'età illusa. | |
| Volarono anni corti come giorni, | |
| sommerse ogni certezza un mare florido | |
| e vorace che dava ormai l'aspetto | |
| dubbioso dei tremanti tamarischi. | |
| Un'alba dové sorgere che un rigo | |
| di luce su la soglia | |
| forbita ci annunziava come un'acqua; | |
| e noi certo corremmo | |
| ad aprire la porta | |
| stridula sulla ghiaia del giardino. | |
| L'inganno ci fu palese. | |
| Pesanti nubi sul torbato mare | |
| che ci bolliva in faccia, tosto apparvero. | |
| Era in aria l'attesa | |
| di un procelloso evento. | |
| Strania anch'essa la plaga | |
| dell'infanzia che esplora | |
| un segnato cortile come un mondo! | |
| Giungeva anche per noi l'ora che indaga. | |
| La fanciullezza era morta in un giro a tondo. | |
| Ah il giuoco dei cannibali nel canneto, | |
| i mustacchi di palma, la raccolta | |
| deliziosa dei bossoli sparati! | |
| Volava la bella età come i barchetti sul filo | |
| del mare a vele colme. | |
| Certo guardammo muti nell'attesa | |
| del minuto violento; | |
| poi nella finta calma | |
| sopra l'acque scavate | |
| dové mettersi un vento. | |
| L'AGAVE SULLO SCOGLIO | |
| Scirocco | |
| O rabido ventare di scirocco | |
| che l'arsiccio terreno gialloverde | |
| bruci; | |
| e su nel cielo pieno | |
| di smorte luci | |
| trapassa qualche biocco | |
| di nuvola, e si perde. | |
| Ore perplesse, brividi | |
| d'una vita che fugge | |
| come acqua tra le dita; | |
| inafferrati eventi, | |
| luci - ombre, commovimenti | |
| delle cose malferme della terra; | |
| oh alide ali dell'aria | |
| ora son io | |
| l'agave che s'abbarbica al crepaccio | |
| dello scoglio | |
| e sfugge al mare da le braccia d'alghe | |
| che spalanca ampie gole e abbranca rocce; | |
| e nel fermento | |
| d'ogni essenza, coi miei racchiusi bocci | |
| che non sanno più esplodere oggi sento | |
| la mia immobilità come un tormento. | |
| Tramontana | |
| Ed ora sono spariti i circoli d'ansia | |
| che discorrevano il lago del cuore | |
| e quel friggere vasto della materia | |
| che discolora e muore. | |
| Oggi una volontà di ferro spazza l'aria, | |
| divelle gli arbusti, strapazza i palmizi | |
| e nel mare compresso scava | |
| grandi solchi crestati di bava. | |
| Ogni forma, si squassa nel subbuglio | |
| degli elementi; è un urlo solo, un muglio | |
| di scerpate esistenze: tutto schianta | |
| l'ora che passa: viaggiano la cupola del cielo | |
| non sai se foglie o uccelli - e non son più. | |
| E tu che tutta ti scrolli fra i tonfi | |
| dei venti disfrenati | |
| e stringi a te i bracci gonfi | |
| di fiori non ancora nati; | |
| come senti nemici | |
| gli spiriti che la convulsa terra | |
| sorvolano a sciami, | |
| mia vita sottile, e come ami | |
| oggi le tue radici. | |
| Maestrale | |
| S'è rifatta la calma | |
| nell'aria: tra gli scogli parlotta la maretta. | |
| Sulla costa quietata, nei broli, qualche palma | |
| a pena svetta. | |
| Una carezza disfiora | |
| la linea del mare e la scompiglia | |
| un attimo, soffio lieve che vi s'infrange e ancora | |
| il cammino ripiglia. | |
| Lameggia nella chiaria | |
| la vasta distesa, s'increspa, indi si spiana beata | |
| e specchia nel suo cuore vasto codesta povera mia | |
| vita turbata. | |
| O mio tronco che additi, | |
| in questa ebrietudine tarda, | |
| ogni rinato aspetto coi germogli fioriti | |
| sulle tue mani, guarda: | |
| sotto l'azzurro fitto | |
| del cielo qualche uccello di mare se ne va; | |
| né sosta mai: perché tutte le immagini portano scritto: | |
| "più in là"! | |
| VASCA | |
| Passò sul tremulo vetro | |
| un riso di belladonna fiorita, | |
| di tra le rame urgevano le nuvole, | |
| dal fondo ne riassommava | |
| la vista fioccosa e sbiadita. | |
| Alcuno di noi tirò un ciottolo | |
| che ruppe la tesa lucente: | |
| le molli parvenze s'infransero. | |
| Ma ecco, c'è altro che striscia | |
| a fior della spera rifatta liscia: | |
| di erompere non ha virtù, | |
| vuol vivere e non sa come; | |
| se lo guardi si stacca, torna in giù: | |
| è nato e morto, e non ha avuto un nome. | |
| EGLOGA | |
| Perdersi nel bigio ondoso | |
| dei miei ulivi era buono | |
| nel tempo andato - loquaci | |
| di riottanti uccelli | |
| e di cantanti rivi. | |
| Come affondava il tallone | |
| nel suolo screpolato, | |
| tra le lamelle d'argento | |
| dell'esili foglie. Sconnessi | |
| nascevano in mente i pensieri | |
| nell'aria di troppa quiete. | |
| Ora è finito il cerulo marezzo. | |
| Si getta il pino domestico | |
| a romper la grigiura; | |
| brucia una toppa di cielo | |
| in alto, un ragnatelo | |
| si squarcia al passo: si svincola | |
| d'attorno un'ora fallita. | |
| È uscito un rombo di treno, | |
| non lunge, ingrossa. Uno sparo | |
| si schiaccia nell'etra vetrino. | |
| Strepita un volo come un acquazzone, | |
| venta e vanisce bruciata | |
| una bracciata di amara | |
| tua scorza, istante: discosta | |
| esplode furibonda una canea. | |
| Tosto potrà rinascere l'idillio. | |
| S'è ricomposta la fase che pende | |
| dal cielo, riescono bende | |
| leggere fuori...; | |
| il fitto dei fagiuoli | |
| n'è scancellato e involto. | |
| Non serve più rapid'ale, | |
| né giova proposito baldo; | |
| non durano che le solenni cicale | |
| in questi saturnali del caldo. | |
| Va e viene un istante in un folto | |
| una parvenza di donna. | |
| È disparsa, non era una Baccante. | |
| Sul tardi corneggia la luna. | |
| Ritornavamo dai nostri | |
| vagabondari infruttuosi. | |
| Non si leggeva più in faccia | |
| al mondo la traccia | |
| della frenesia durata | |
| il pomeriggio. Turbati | |
| discendevamo tra i vepri. | |
| Nei miei paesi a quell'ora | |
| cominciano a fischiare le lepri. | |
| FLUSSI | |
| I fanciulli con gli archetti | |
| spaventano gli scriccioli nei buchi. | |
| Cola il pigro sereno nel riale | |
| che l'accidia sorrade, | |
| pausa che gli astri donano ai malvivi | |
| camminatori delle bianche strade. | |
| Alte, tremano guglie di sambuchi | |
| e sovrastano al poggio | |
| cui domina una statua dell'Estate | |
| fatta camusa da lapidazioni; | |
| e su lei cresce un roggio | |
| di rampicanti ed un ronzio di fuchi. | |
| Ma la dea mutilata non s'affaccia | |
| e ogni cosa si tende alla flottiglia | |
| di carta che discende lenta il vallo. | |
| Brilla in aria una freccia, | |
| si configge s'un palo, oscilla tremula. | |
| La vita è questo scialo | |
| di triti fatti, vano | |
| più che crudele. | |
| Tornano | |
| le tribù dei fanciulli con le fionde | |
| se è scorsa una stagione od un minuto, | |
| e i morti aspetti scoprono immutati | |
| se pur tutto è diruto | |
| e più dalla sua rama non dipende | |
| il frutto conosciuto. | |
| - Ritornano i fanciulli...; così un giorno | |
| il giro che governa | |
| la nostra vita ci addurrà il passato | |
| lontano, franto e vivido, stampato | |
| sopra immobili tende | |
| da un'ignota lanterna.- | |
| E ancora si distende | |
| un dòmo celestino ed appannato | |
| sul fitto bulicame del fossato: | |
| e soltanto la statua | |
| sa che il tempo precipita e s'infrasca | |
| vie più nell'accesa edera. | |
| E tutto scorre nella gran discesa | |
| e fiotta il fosso impetuoso tal che | |
| s'increspano i suoi specchi: | |
| fanno naufragio i piccoli sciabecchi | |
| nei gorghi dell'acquiccia insaponata. | |
| Addio! - fischiano pietre tra le fronde, | |
| la rapace fortuna è già lontana, | |
| cala un'ora, i suoi volti riconfonde,- | |
| e la vita è crudele più che vana. | |
| CLIVO | |
| Viene un suono di buccine | |
| dal greppo che scoscende, | |
| discende verso il mare | |
| che tremola e si fende per accoglierlo. | |
| Cala nella ventosa gola | |
| con l'ombre la parola | |
| che la terra dissolve sui frangenti; | |
| si dismemora il mondo e può rinascere. | |
| Con le barche dell'alba | |
| spiega la luce le sue grandi vele | |
| e trova stanza in cuore la speranza. | |
| Ma ora lungi è il mattino, | |
| sfugge il chiarore e s'aduna | |
| sovra eminenze e frondi, | |
| e tutto è più raccolto e più vicino | |
| come visto a traverso di una cruna; | |
| ora è certa la fine, | |
| e s'anche il vento tace | |
| senti la lima che sega | |
| assidua la catena che ci lega. | |
| Come una musicale frana | |
| divalla il suono, s'allontana. | |
| Con questo si disperdono le accolte | |
| voci dalle volute | |
| aride dei crepacci; | |
| il gemito delle pendìe, | |
| là tra le viti che i lacci | |
| delle radici stringono. | |
| Il clivo non ha più vie, | |
| le mani s'afferrano ai rami | |
| dei pini nani; poi trema | |
| e scema il bagliore del giorno; | |
| e un ordine discende che districa | |
| dai confini | |
| le cose che non chiedono | |
| ormai che di durare, di persistere | |
| contente dell'infinita fatica; | |
| un crollo di pietrame che dal cielo | |
| s'inabissa alle prode... | |
| Nella sera distesa appena, s'ode | |
| un ululo di corni, uno sfacelo. | |
| II | |
| ARSENIO | |
| I turbini sollevano la polvere | |
| sui tetti, a mulinelli, e sugli spiazzi | |
| deserti, ove i cavalli incappucciati | |
| annusano la terra, fermi innanzi | |
| ai vetri luccicanti degli alberghi. | |
| Sul corso, in faccia al mare, tu discendi | |
| in questo giorno | |
| or piovorno ora acceso, in cui par scatti | |
| a sconvolgerne l'ore uguali, | |
| strette in trama, un ritornello | |
| di castagnette. | |
| È il segno d'un'altra orbita: tu seguilo. | |
| Discendi all'orizzonte che sovrasta | |
| una tromba di piombo, alta sui gorghi, | |
| più d'essi vagabonda: salso nembo | |
| vorticante, soffiato dal ribelle | |
| elemento alle nubi; fa che il passo | |
| su la ghiaia ti scricchioli e t'inciampi | |
| il viluppo dell'alghe: quell'istante | |
| è forse, molto atteso, che ti scampi | |
| dal finire il tuo viaggio, anello d'una | |
| catena, immoto andare, oh troppo noto | |
| delirio, Arsenio, d'immobilità... | |
| Ascolta tra i palmizi il getto tremulo | |
| dei violini, spento quando rotola | |
| il tuono con un fremer di lamiera | |
| percossa; la tempesta è dolce quando | |
| sgorga bianca la stella di Canicola | |
| nel cielo azzurro e lunge par la sera | |
| ch'è prossima: se il fulmine la incide, | |
| dirama come un albero prezioso | |
| entro la luce che s'arrosa: e il timpano | |
| degli tzigani è il rombo silenzioso. | |
| Discendi in mezzo al buio che precipita | |
| e muta il mezzogiorno in una notte | |
| di globi accesi, dondolanti a riva,- | |
| e fuori, dove un'ombra sola tiene | |
| mare e cielo, dai gozzi sparsi palpita | |
| l'acetilene | |
| finché goccia trepido | |
| il cielo, fuma il suolo che s'abbevera, | |
| tutto d'accanto ti sciaborda, sbattono | |
| le tende molli, un frùscio immenso rade | |
| la terra, giù s'afflosciano stridendo | |
| le lanterne di carta sulle strade. | |
| Così sperso tra i vimini e le stuoie | |
| grondanti, giunco tu che le radici | |
| con sé trascina, viscide, non mai | |
| svelte, tremi di vita e ti protendi | |
| a un vuoto risonante di lamenti | |
| soffocati, la tesa ti ringhiotte | |
| dell'onda antica che ti volge; e ancora | |
| tutto che ti riprende, strada portico | |
| mura specchi ti figge in una sola | |
| ghiacciata moltitudine di morti, | |
| e se un gesto ti sfiora, una parola | |
| ti cade accanto, quello è forse, Arsenio, | |
| nell'ora che si scioglie, il cenno d'una | |
| vita strozzata per te sorta, e il vento | |
| la porta con la cenere degli astri. | |
| III | |
| CRISALIDE | |
| L'albero verdecupo | |
| si stria di giallo tenero e s'ingromma. | |
| Vibra nell'aria una pietà per l'avide | |
| radici, per le tumide cortecce. | |
| Son vostre queste piante | |
| scarse che si rinnovano | |
| all'alito d'Aprile, umide e liete. | |
| Per me che vi contemplo da quest'ombra, | |
| altro cespo riverdica, e voi siete. | |
| Ogni attimo vi porta nuove fronde | |
| e il suo sbigottimento avanza ogni altra | |
| gioia fugace; viene a impetuose onde | |
| la vita a questo estremo angolo d'orto. | |
| Lo sguardo ora vi cade su le zolle; | |
| una risacca di memorie giunge | |
| al vostro cuore e quasi lo sommerge. | |
| Lunge risuona un grido: ecco precipita | |
| il tempo, spare con risucchi rapidi | |
| tra i sassi, ogni ricordo è spento; ed io | |
| dall'oscuro mio canto mi protendo | |
| a codesto solare avvenimento. | |
| Voi non pensate ciò che vi rapiva | |
| come oggi, allora, il tacito compagno | |
| che un meriggio lontano vi portava. | |
| Siete voi la mia preda, che m'offrite | |
| un'ora breve di tremore umano. | |
| Perderne, non vorrei neppure un attimo: | |
| è questa la mia parte, ogni altra è vana. | |
| La mia ricchezza è questo sbattimento | |
| che vi trapassa e il viso | |
| in alto vi rivolge; questo lento | |
| giro d'occhi che ormai sanno vedere. | |
| Così va la certezza d'un momento | |
| con uno sventolio di tende e di alberi | |
| tra le case; ma l'ombra non dissolve | |
| che vi reclama, opaca. M'apparite | |
| allora, come me, nel limbo squallido | |
| delle monche esistenze; e anche la vostra | |
| rinascita è uno sterile segreto, | |
| un prodigio fallito come tutti | |
| quelli che ci fioriscono d'accanto. | |
| E il flutto che si scopre oltre le sbarre | |
| come ci parla a volte di salvezza; | |
| come può sorgere agile | |
| l'illusione, e sciogliere i suoi fumi. | |
| Vanno a spire sul mare, ora si fondono | |
| sull'orizzonte in foggia di golette. | |
| Spicca una d'esse un volo senza rombo, | |
| l'acque di piombo come alcione profugo | |
| rade. Il sole s'immerge nelle nubi, | |
| l'ora di febbre, trepida, si chiude. | |
| Un glorioso affanno senza strepiti | |
| ci batte in gola: nel meriggio afoso | |
| spunta la barca di salvezza, è giunta: | |
| vedila che sciaborda tra le secche, | |
| esprime un suo burchiello che si volge | |
| al docile frangente - e là ci attende. | |
| Ah crisalide, com'è amara questa | |
| tortura senza nome che ci volve | |
| e ci porta lontani - e poi non restano | |
| neppure le nostre orme sulla polvere; | |
| e noi andremo innanzi senza smuovere | |
| un sasso solo della gran muraglia; | |
| e forse tutto è fisso, tutto è scritto, | |
| e non vedremo sorgere per via | |
| la libertà, il miracolo, | |
| il fatto che non era necessario! | |
| Nell'onda e nell'azzurro non è scia. | |
| Sono mutati i segni della proda | |
| dianzi raccolta come un dolce grembo. | |
| Il silenzio ci chiude nel suo lembo | |
| e le labbra non s'aprono per dire | |
| il patto ch'io vorrei | |
| stringere col destino: di scontare | |
| la vostra gioia con la mia condanna. | |
| È il voto che mi nasce ancora in petto, | |
| poi finirà ogni moto. Penso allora | |
| alle tacite offerte che sostengono | |
| le case dei viventi; al cuore che abdica | |
| perché rida un fanciullo inconsapevole; | |
| al taglio netto che recide, al rogo | |
| morente che s'avviva | |
| d'un arido paletto, | |
| e ferve trepido. | |
| MAREZZO | |
| Aggotti, e già la barca si sbilancia | |
| e il cristallo dell'acque si smeriglia. | |
| S'è usciti da una grotta a questa rancia | |
| marina che uno zefiro scompiglia. | |
| Non ci turba, come anzi, nell'oscuro, | |
| lo sciame che il crepuscolo sparpaglia, | |
| dei pipistrelli; e il remo che scandaglia | |
| l'ombra non urta più il roccioso muro. | |
| Fuori è il sole: s'arresta | |
| nel suo giro e fiammeggia. | |
| Il cavo cielo se ne illustra ed estua, | |
| vetro che non si scheggia. | |
| Un pescatore da un canotto fila | |
| la sua lenza nella corrente. | |
| Guarda il mondo del fondo che si profila | |
| come sformato da una lente. | |
| Nel guscio esiguo che sciaborda, | |
| abbandonati i remi agli scalmi, | |
| fa che ricordo non ti rimorda | |
| che torbi questi meriggi calmi. | |
| Ci chiudono d'attorno sciami e svoli, | |
| è l'aria un'ala morbida. | |
| Dispaiono: la troppa luce intorbida. | |
| Si struggono i pensieri troppo soli. | |
| Tutto fra poco si farà più ruvido, | |
| fiorirà l'onda di più cupe strisce. | |
| Ora resta così, sotto il diluvio | |
| del sole che finisce. | |
| Un ondulamento sovverte | |
| forme confini resi astratti: | |
| ogni forza decisa già diverte | |
| dal cammino. La vita cresce a scatti. | |
| È come un falò senza fuoco | |
| che si preparava per chiari segni: | |
| in questo lume il nostro si fa fioco, | |
| in questa vampa ardono volti e impegni. | |
| Disciogli il cuore gonfio | |
| nell'aprirsi dell'onda; | |
| come una pietra di zavorra affonda | |
| il tuo nome nell'acque con un tonfo! | |
| Un astrale delirio si disfrena, | |
| un male calmo e lucente. | |
| Forse vedremo l'ora che rasserena | |
| venirci incontro sulla spera ardente. | |
| Digradano su noi pendici | |
| di basse vigne, a piane. | |
| Quivi stornellano spigolatrici | |
| con voci disumane. | |
| Oh la vendemmia estiva, | |
| la stortura nel corso | |
| delle stelle! - e da queste in noi deriva | |
| uno stupore tinto di rimorso. | |
| Parli e non riconosci i tuoi accenti. | |
| La memoria ti appare dilavata. | |
| Sei passata e pur senti | |
| la tua vita consumata. | |
| Ora, che avviene?, tu riprovi il peso | |
| di te, improvvise gravano | |
| sui cardini le cose che oscillavano, | |
| e l'incanto è sospeso. | |
| Ah qui restiamo, non siamo diversi. | |
| Immobili così. Nessuno ascolta | |
| la nostra voce più. Così sommersi | |
| in un gorgo d'azzurro che s'infolta. | |
| CASA SUL MARE | |
| Il viaggio finisce qui: | |
| nelle cure meschine che dividono | |
| l'anima che non sa più dare un grido. | |
| Ora i minuti sono eguali e fissi | |
| come i giri di ruota della pompa. | |
| Un giro: un salir d'acqua che rimbomba. | |
| Un altro, altr'acqua, a tratti un cigolio. | |
| Il viaggio finisce a questa spiaggia | |
| che tentano gli assidui e lenti flussi. | |
| Nulla disvela se non pigri fumi | |
| la marina che tramano di conche | |
| i soffi leni: ed è raro che appaia | |
| nella bonaccia muta | |
| tra l'isole dell'aria migrabonde | |
| la Corsica dorsuta o la Capraia. | |
| Tu chiedi se così tutto vanisce | |
| in questa poca nebbia di memorie; | |
| se nell'ora che torpe o nel sospiro | |
| del frangente si compie ogni destino. | |
| Vorrei dirti che no, che ti s'appressa | |
| l'ora che passerai di là dal tempo; | |
| forse solo chi vuole s'infinita, | |
| e questo tu potrai, chissà, non io. | |
| Penso che per i più non sia salvezza, | |
| ma taluno sovverta ogni disegno, | |
| passi il varco, qual volle si ritrovi. | |
| Vorrei prima di cedere segnarti | |
| codesta via di fuga | |
| labile come nei sommossi campi | |
| del mare spuma o ruga. | |
| Ti dono anche l'avara mia speranza. | |
| A' nuovi giorni, stanco, non so crescerla: | |
| l'offro in pegno al tuo fato, che ti scampi. | |
| Il cammino finisce a queste prode | |
| che rode la marea col moto alterno. | |
| Il tuo cuore vicino che non m'ode | |
| salpa già forse per l'eterno. | |
| I MORTI | |
| Il mare che si frange sull'opposta | |
| riva vi leva un nembo che spumeggia | |
| finché la piana lo riassorbe. Quivi | |
| gettammo un dì su la ferrigna costa, | |
| ansante più del pelago la nostra | |
| speranza! - e il gorgo sterile verdeggia | |
| come ai dì che ci videro fra i vivi. | |
| Or che aquilone spiana il groppo torbido | |
| delle salse correnti e le rivolge | |
| d'onde trassero, attorno alcuno appende | |
| ai rami cedui reti dilunganti | |
| sul viale che discende | |
| oltre lo sguardo; | |
| reti stinte che asciuga il tocco tardo | |
| e freddo della luce; e sopra queste | |
| denso il cristallo dell'azzurro palpebra | |
| e precipita a un arco d'orizzonte | |
| flagellato. | |
| Più d'alga che trascini | |
| il ribollio che a noi si scopre, muove | |
| tale sosta la nostra vita: turbina | |
| quanto in noi rassegnato a' suoi confini | |
| risté un giorno; tra i fili che congiungono | |
| un ramo all'altro si dibatte il cuore | |
| come la gallinella | |
| di mare che s'insacca tra le maglie; | |
| e immobili e vaganti ci ritiene | |
| una fissità gelida. | |
| Così | |
| forse anche ai morti è tolto ogni riposo | |
| nelle zolle: una forza indi li tragge | |
| spietata più del vivere, ed attorno, | |
| larve rimorse dai ricordi umani, | |
| li volge fino a queste spiagge, fiati | |
| senza materia o voce | |
| traditi dalla tenebra; ed i mozzi | |
| loro voli ci sfiorano pur ora | |
| da noi divisi appena e nel crivello | |
| del mare si sommergono... | |
| DELTA | |
| La vita che si rompe nei travasi | |
| secreti a te ho legata: | |
| quella che si dibatte in sé e par quasi | |
| non ti sappia, presenza soffocata. | |
| Quando il tempo s'ingorga alle sue dighe | |
| la tua vicenda accordi alla sua immensa, | |
| ed affiori, memoria, più palese | |
| dall'oscura regione ove scendevi, | |
| come ora, al dopopioggia, si riaddensa | |
| il verde ai rami, ai muri il cinabrese. | |
| Tutto ignoro di te fuor del messaggio | |
| muto che mi sostenta sulla via: | |
| se forma esisti o ubbia nella fumea | |
| d'un sogno t'alimenta | |
| la riviera che infebbra, torba, e scroscia | |
| incontro alla marea. | |
| Nulla di te nel vacillar dell'ore | |
| bige o squarciate da un vampo di solfo | |
| fuori che il fischio del rimorchiatore | |
| che dalle brume approda al golfo. | |
| INCONTRO | |
| Tu non m'abbandonare mia tristezza | |
| sulla strada | |
| che urta il vento forano | |
| co' suoi vortici caldi, e spare; cara | |
| tristezza al soffio che si estenua: e a questo, | |
| sospinta sulla rada | |
| dove l'ultime voci il giorno esala | |
| viaggia una nebbia, alta si flette un'ala | |
| di cormorano. | |
| La foce è allato del torrente, sterile | |
| d'acque, vivo di pietre e di calcine; | |
| ma più foce di umani atti consunti, | |
| d'impallidite vite tramontanti | |
| oltre il confine | |
| che a cerchio ci rinchiude: visi emunti, | |
| mani scarne, cavalli in fila, ruote | |
| stridule: vite no: vegetazioni | |
| dell'altro mare che sovrasta il flutto. | |
| Si va sulla carraia di rappresa | |
| mota senza uno scarto, | |
| simili ad incappati di corteo, | |
| sotto la volta infranta ch'è discesa | |
| quasi a specchio delle vetrine, | |
| in un'aura che avvolge i nostri passi | |
| fitta e uguaglia i sargassi | |
| umani fluttuanti alle cortine | |
| dei bambù mormoranti. | |
| Se mi lasci anche tu, tristezza, solo | |
| presagio vivo in questo nembo, sembra | |
| che attorno mi si effonda | |
| un ronzio qual di sfere quando un'ora | |
| sta per scoccare; | |
| e cado inerte nell'attesa spenta | |
| di chi non sa temere | |
| su questa proda che ha sorpresa l'onda | |
| lenta, che non appare. | |
| Forse riavrò un aspetto: nella luce | |
| radente un moto mi conduce accanto | |
| a una misera fronda che in un vaso | |
| s'alleva s'una porta di osteria. | |
| A lei tendo la mano, e farsi mia | |
| un'altra vita sento, ingombro d'una | |
| forma che mi fu tolta; e quasi anelli | |
| alle dita non foglie mi si attorcono | |
| ma capelli. | |
| Poi più nulla. Oh sommersa!: tu dispari | |
| qual sei venuta, e nulla so di te. | |
| La tua vita è ancor tua: tra i guizzi rari | |
| dal giorno sparsa già. Prega per me | |
| allora ch'io discenda altro cammino | |
| che una via di città, | |
| nell'aria persa, innanzi al brulichio | |
| dei vivi; ch'io ti senta accanto; ch'io | |
| scenda senza viltà. | |
| RIVIERE | |
| Riviere, | |
| bastano pochi stocchi d'erbaspada | |
| penduli da un ciglione | |
| sul delirio del mare; | |
| o due camelie pallide | |
| ne i giardini deserti, | |
| e un eucalipto biondo che si tuffi | |
| tra sfrusci e pazzi voli | |
| nella luce; | |
| ed ecco che in un attimo | |
| invisibili fili a me si asserpano, | |
| farfalla in una ragna | |
| di fremiti d'olivi, di sguardi di girasoli. | |
| Dolce cattività, oggi, riviere | |
| di chi s'arrende per poco | |
| come a rivivere un antico giuoco | |
| non mai dimenticato. | |
| Rammento l'acre filtro che porgeste | |
| allo smarrito adolescente, o rive: | |
| nelle chiare mattine si fondevano | |
| dorsi di colli e cielo; sulla rena | |
| dei lidi era un risucchio ampio, un eguale | |
| fremer di vite | |
| una febbre del mondo; ed ogni cosa | |
| in se stessa pareva consumarsi. | |
| Oh allora sballottati | |
| come l'osso di seppia dalle ondate | |
| svanire a poco a poco; | |
| diventare | |
| un albero rugoso od una pietra | |
| levigata dal mare; nei colori | |
| fondersi dei tramonti; sparir carne | |
| per spicciare sorgente ebbra di sole, | |
| dal sole divorata... | |
| Erano questi, | |
| riviere, i voti del fanciullo antico | |
| che accanto ad una rósa balaustrata | |
| lentamente moriva sorridendo. | |
| Quanto, marine, queste fredde luci | |
| parlano a chi straziato vi fuggiva. | |
| Lame d'acqua scoprentisi tra varchi | |
| di labili ramure; rocce brune | |
| tra spumeggi; frecciare di rondoni | |
| vagabondi... | |
| Ah, potevo | |
| credervi un giorno o terre, | |
| bellezze funerarie, auree cornici | |
| all'agonia d'ogni essere. | |
| Oggi torno | |
| a voi più forte, o è inganno, ben che il cuore | |
| par sciogliersi in ricordi lieti - e atroci. | |
| Triste anima passata | |
| e tu volontà nuova che mi chiami, | |
| tempo è forse d'unirvi | |
| in un porto sereno di saggezza. | |
| Ed un giorno sarà ancora l'invito | |
| di voci d'oro, di lusinghe audaci, | |
| anima mia non più divisa. Pensa: | |
| cangiare in inno l'elegia; rifarsi; | |
| non mancar più. | |
| Potere | |
| simili a questi rami | |
| ieri scarniti e nudi ed oggi pieni | |
| di fremiti e di linfe, | |
| sentire | |
| noi pur domani tra i profumi e i venti | |
| un riaffluir di sogni, un urger folle | |
| di voci verso un esito; e nel sole | |
| che v'investe, riviere, | |
| rifiorire! | |